Punto de vista de Elena

Abrí los ojos. La habitación parecía más pequeña ahora, como si estuviera escuchando.

Volví a meter mi mano en el tronco y tomé una foto.

Estaba descolorida, con fronteras rizados, el tipo de foto que había sobrevivido a demasiados movimientos.

Allí estaba yo, a la edad de diez años, sentado sobre los hombros de mi abuelo en Central Park. Tenía el pelo trenzado de manera desordenada y los brazos extendidos como alas. Me miró, con una mano sosteniendo mi pierna y la otra