Punto de vista de Elena

Horas más tarde, los papeles seguían abiertos sobre la mesa de café como una herida abierta.

Para entonces ya los había leído tres veces, aunque no había nada nuevo que encontrar.

Las palabras no cambiaron. Simplemente estaban ahí, arrogantes y definitivas, con la tinta manchando mi mente hasta que todo lo que podía ver era su firma, Damien Vaughn, con un trazo elegante como si no significara nada.

Tres años de matrimonio. Siete años de amistad antes de eso. Y él lo había terminado con un bolígrafo.

¡Ese muy bastardo!

Por la forma en que había llamado ayer, por el mensaje que había enviado ayer, nadie habría creído que hoy enviaría a un abogado para entregarme los papeles del divorcio.

¡Ese muy bastardo!

Me quedé mirando la última página, donde debería haber estado mi nombre, el espacio que esperaba mi firma, y me pregunté cuánto tiempo tardaría en dejar de doler.

Quizás nunca. Quizás algunos dolores simplemente te acompañan, mostrando diferentes caras.

«Dios, por favor», gemí desesperadamente.

El reloj hacía tictac. La ciudad bullía fuera. En algún lugar de abajo, una pareja reía, la música navideña se desvanecía débilmente desde un coche que pasaba, y el sonido me parecía cruel.

Me tumbé en el sofá, con la cabeza palpitando. Mi cuerpo se sentía pesado, como si hubiera estado luchando en una guerra en la que ni siquiera me había dado cuenta de que estaba.

Cuando mi teléfono volvió a vibrar, no me molesté en mirar. Sabía quién no era. No era una disculpa, ni era amor.

Me serví otra copa de vino, del que solía guardar para los aniversarios, y luego bebí directamente de la botella.

Y mientras lo hacía, pensé en lo extraño que era que el mundo siguiera girando incluso cuando el mío se había detenido, cómo las calles seguían brillando con las luces navideñas como si nada en mí se hubiera roto.

En algún momento, mi visión se volvió borrosa. Los bordes de la habitación se volvieron suaves, difusos. Dejé que las lágrimas fluyeran, primero lentamente, luego con más fuerza, hasta que mi cuerpo tembló con ellas.

Mientras lloraba, me pregunté: «¿Cómo puedes empezar a llorar por algo que ha muerto lentamente mientras estabas ocupada fingiendo que estaba vivo?».

Pensé en Claire. En su risa. En su mano entre las mías. En los recuerdos que compartíamos.

También pensé en su voz llamándome por mi nombre en aquella oficina, como si estuviera interrumpiendo algo sagrado.

Me presioné el pecho con la mano. «No llores», me susurré a mí misma, aunque las lágrimas no cesaban. «No te atrevas a llorar por ellos».

Pero lo hice. Joder, lo hice.

Lloré hasta que me ardió la garganta, hasta que el maquillaje me corrió por la cara, hasta que el aire se volvió demasiado denso para respirar.

Fue entonces cuando sonó el timbre.

El sonido me sobresaltó. Era tarde, pensé. Era demasiado tarde para recibir visitas, sobre todo tan cerca de Navidad.

Lo primero en lo que pensé fue en Damien.

Quizá había venido a suplicarme. A inventarse otra historia. A decirme que se había equivocado con los papeles del divorcio.

Me sequé la cara rápidamente y caminé hacia la puerta, con el corazón latiendo a un ritmo irregular.

Ni siquiera sabía si iba a oírlo si había venido a suplicar. Seguí caminando.

Cuando abrí, no era Damien. En absoluto.

Era Mason Blake, el hermano mayor de Claire.

***

Por un segundo, mientras lo miraba, olvidé cómo respirar.

Estaba allí, en la puerta, alto y sereno, con su abrigo negro aún salpicado por la lluvia que seguía cayendo. Un trozo de espuma de la guirnalda del pasillo se le había pegado al hombro, como si la estación se estuviera deslizando por todas partes. Tenía el pelo oscuro ligeramente revuelto y la corbata aflojada.

Y sus ojos, esos ojos agudos y firmes que siempre parecían ver demasiado, se encontraron con los míos con una mezcla de preocupación y contención. Sostenía un sobre azul en la mano derecha.

«¿Mason?», mi voz se quebró un poco. «¿Qué... qué haces aquí?».

Exhaló lentamente, su aliento visible en el aire frío. «Tienes muy mal aspecto».

Casi me echo a reír. «Buenas noches a ti también».

Me estudió el rostro, apretando la mandíbula mientras lo hacía. «Has estado llorando».

«Enhorabuena, Sherlock». Me di la vuelta y me sequé los ojos. Has resuelto el misterio.

Él no sonrió.

«No», le interrumpí, dando un paso atrás. «Si has venido aquí para defender a tu hermana, no lo hagas. No puedo...».

«No he venido por ella». Su tono cambió, volviéndose firme y resonante. «He venido por ti».

Algo en su forma de decirlo hizo que mi corazón se tambaleara.

Entró antes de que pudiera protestar y cerró suavemente la puerta detrás de él. El aroma de su colonia, limpio, terroso, ligeramente almizclado, llenó el pequeño espacio entre nosotros, mezclándose con el débil aroma a pino del pequeño árbol de Navidad que había en la esquina. Era el tipo de aroma que permanecía incluso después de que él se marchara.

Dejó el sobre sobre la encimera, con movimientos cuidadosos y deliberados. « Necesitaba verte», dijo.

«No deberías estar aquí», respondí en voz baja. «Eres su hermano».

Cuando sus ojos se posaron en los míos, eran indescifrables. «Sé quién soy».

«Y yo sé quién no eres». Crucé los brazos, tratando de parecer serena a pesar de que me temblaban las manos. «No eres la persona que quiero ver ahora mismo».

«Quizás no», dijo con calma. «Pero sigues en pie, y eso significa que necesitas a alguien que no te mienta».

Las palabras me sorprendieron más de lo que esperaba y, al principio, no dije nada en respuesta.

Luego suspiré y pasé junto a él hacia la cocina. Al parecer, estamos haciendo visitas sorpresa por las tardes.

«No», respondió. «Ya has bebido suficiente».

Eché un vistazo a la botella que había sobre la encimera. —¿Ahora eres mi niñera?

No respondió. En lugar de eso, volvió a estudiarme, a mirarme fijamente, como hace un hombre cuando intenta memorizar a alguien a quien no debería desear. Su mirada se detuvo un segundo más de lo debido en mi boca antes de apartarla.

El silencio entre nosotros se hizo más pesado y Mason Blake, el abogado tranquilo y racional que nunca rompía sus propias reglas, de repente me pareció la persona más peligrosa de la sala.

Me obligué a reír. «No me mires así».

¿Cómo?

Como si estuvieras a punto de arreglar algo que no se puede arreglar.

Se acercó a mí y el aire cambió como si yo le estuviera respondiendo. No creo que estés rota, Elena.

«No», susurré de nuevo, esta vez con una voz más suave.

¿No qué?

No seas amable. Esta noche no. No sobreviviré a la amabilidad esta noche.

Apretó la mandíbula. Parecía querer decir algo, pero no lo hizo. En cambio, tomó el sobre y me lo entregó. «Esto no tiene nada que ver con ellos. Tiene que ver contigo.

«¿Qué es eso?», pregunté con recelo.

Tu nombre apareció en una revisión legal reciente que estaba realizando para tu familia. Pensé que era un error, pero no lo era.

Parpadeé con fuerza y luego miré fijamente el documento. «Mason, ahora mismo no puedo hablar de asuntos legales...».

Él me interrumpió con delicadeza. «Se trata de tu abuelo».

Esas palabras me dejaron paralizado. Abrí la boca y lo miré de nuevo inmediatamente.

Después de un momento, logré decir: «Mi abuelo lleva muerto tres años».

«Lo sé», dijo. «Pero recientemente ha salido a la luz algo. Hay una cláusula en tu patrimonio que no se aplicó con el testamento original. Es complicado».

Seguí mirándolo fijamente mientras él trataba de procesar sus palabras. «¿Una cláusula? ¿Por qué ahora?».

Se acercó a mí de nuevo y bajó la voz, como si hubiera alguien que pudiera oírnos. «Porque estaba oculta. A propósito».

Había algo en la forma en que lo dijo que hizo que mi pulso se acelerara.

Crucé los brazos con más fuerza, en parte por los nervios y en parte por la repentina y no deseada conciencia de lo cerca que estaba. El calor de su cuerpo, el ligero roce de su aliento mientras hablaba... era demasiado para mí en ese momento y no quería pensar en ello.

«Mason», dije en voz baja, obligándome a apartar la mirada de él. Si se trata de dinero, puedes quedártelo. No quiero involucrarme en esas cosas ahora. No tengo fuerzas para hacerlo.

«No se trata de dinero», dijo. Se trata de propiedades.

Me volví hacia él.

Sus ojos estaban fijos en los míos con una mirada oscura y firme.

Fruncí el ceño. «¿De qué estás hablando?».

Deslizó el sobre hacia mí. «Tu abuelo dejó más de lo que figuraba en el testamento original. Un conglomerado oculto. Hoteles, complejos turísticos, bienes raíces, todo bajo una empresa matriz que nadie ha vinculado públicamente con él».

Parpadeé incrédula. «Eso es imposible».

«No lo es. Lo mantuvo fuera del registro público utilizando cuentas en paraísos fiscales y sociedades ficticias. He visto los documentos. Es real».

Negué con la cabeza lentamente, tratando de entenderlo. «¿Estás diciendo... estás diciendo que hay una empresa secreta? ¿A su nombre?».

Dudó un momento y luego lo dijo de una manera tranquila, mesurada y devastadora.

«No a su nombre, Elena. A tu nombre».

Lo miré fijamente, con el corazón en caos mientras lo escuchaba.

Debía estar bromeando, ¿verdad? Me pregunté. Tenía que estar bromeando. Nada de lo que decía tenía sentido para mí. Absolutamente nada.

Estaba segura de que todo lo que pensaba se reflejaba en mi rostro. Era imposible ocultar las preguntas escandalosas que me venían a la mente en ese momento.

Sin prestar atención a mi expresión, continuó hablando con voz tranquila y serena: «Elena, eres la heredera legítima de un conglomerado secreto valorado en miles de millones

Se llama Anderson Industries».

Y así, sin más preámbulos, el mundo que había terminado para mí esa mañana volvió a cambiar, convirtiéndose en algo aún más extraño.