Narrado por IsaraA clareira não era um lugar de celebração; era um abatedouro de vontades. O cheiro era uma mistura densa de seiva congelada, couro curtido no suor e a cinza gélida de fogueiras que já não aqueciam mais ninguém. Mas o que realmente cortava o ar era o fio metálico de ferro: sangue fresco, vibrante, traçando uma linha de demarcação sagrada no solo. Até os corvos, aquelas sombras insolentes que costumam zombar da morte, estavam estáticos nas copas retorcidas das árvores do Norte. O mundo havia parado para assistir à minha queda, ou ao meu triunfo.Eu não caminhei. Eu invadi o espaço em passo de lobo uma cadência de predação que não reconhece dívida. Eu não devia nada a Kael, aquele herdeiro de linhagem mofada. Não devia nada à alcateia que me olhava como uma ferramenta de paz. Não devia nada nem mesmo à Lua que me marcou. Eu não carrego a marca; eu sou a marca.Meus pés descalços morderam a terra endurecida pelo gelo. As pedras angulares enfiaram agulhas na minha sola, m

A madrugada ainda não havia entregue o turno para o sol quando decidi que o sangue da abominação e o suor da batalha precisavam ser expurgados. Eu não queria o conforto das águas mornas da aldeia, onde as anciãs lavam as feridas dos fracos com panos de algodão. Eu precisava do rio Cobalto, onde a água desce do pico mais alto do Norte, trazendo consigo o gelo que ainda não aprendeu a derreter. Caminhei até a margem com os pés afundando no musgo úmido. Despi-me da túnica de Kael com uma lentidão que era quase um ritual de desapego. No silêncio da floresta, cada ruído é uma sentença: o estalar de um galho, o bater de asas de uma coruja, o meu próprio fôlego saindo em pequenas nuvens de vapor. Nua, eu era apenas carne, osso e a marca prateada que brilhava fracamente, refletindo a última luz da lua minguante. Mergulhei. A água não apenas tocou minha pele; ela a açoitou. Era o frio que eu amava, o tipo de temperatura que faria o coração de um humano parar em segundos, mas que para m

O vestido cerimonial me esperava pendurado na entrada da tenda: tecido cru, fiapos de pele de lobo do Norte, costura de matriarca que carregava o peso de séculos. Tinha cheiro de banho de ervas e silêncio. Quando o vesti, a marca queimou violentamente nas minhas costas. A Lua falou dentro do meu osso: "Vai. Mas vai com tudo. Mesmo que tentem arrancar a alma de ti". Duas anciãs trançavam meu cabelo, seus dedos ágeis movendo-se como aranhas enquanto os cochichos corriam pela lona da tenda: — "Linda... perigosa demais..." — "Uma marca acesa desse jeito é presságio de guerra." — "Quem nasce ponte, carrega o alvo no peito." Saí da tenda com a cabeça erguida, a pele acesa pelo poder que pulsava em mim. Elora estava lá, fingindo não ver, mas seu faro estava travado na minha direção. Então, Lyra aproximou-se. Jovem, bonita, a flor que o conselho velho usa para distrair o inimigo. O sorriso dela era uma máscara perfeita, mas seus olhos estavam parados, sem vida. Na mão, ela carregava um

— “Significa que se você não a marcar oficialmente hoje, diante do seu pai e do Conselho, vão chamar isso de profanação. E a pena para quem profana uma escolhida da Lua é a morte, Kael. Para ambos.” — “Eu sei,” — repeti, e minha voz nunca soou tão firme. — “Mas mesmo com o risco, foi a única vez em que eu senti que não era apenas o herdeiro cumprindo um papel. Foi a única vez que me senti vivo.” O silêncio voltou a cair sobre nós. Mas era o silêncio de irmãos de sangue. Torren respirou fundo e levantou-se, colocando a mão pesada sobre o meu ombro. — “Então marca ela, Kael. Marca com o fogo que vocês acenderam naquela floresta. E depois… depois segura o que vier. Porque você já pertence a ela. A única diferença é que hoje o mundo inteiro vai descobrir o tamanho da sua queda.” Ele virou as costas e caminhou até a porta. Antes de sair, parou e olhou por cima do ombro, com um brilho de preocupação que ele tentou esconder. — “E por favor, meu irmão… tenta não foder tudo. O Leste