POV Camila La sala del juzgado olía a papel y a clima artificial.Era el tipo de olor que no tiene edad. Podía ser el mismo desde hace treinta años y nadie lo sabría. Una mezcla de expedientes archivados, tinta de impresora y el frío regulado de una máquina que mantiene la temperatura constante porque las instituciones no deben sudar.Llegué con Julián a las doce menos cuarto.La mesa larga. Las sillas de madera. Las dos jarras de agua en el centro que nadie iba a tocar.Los abogados de Diego ya estaban. Cuatro personas al otro lado con trajes de lana gris y carpetas con su logotipo. Diego llegó dos minutos después. Traje azul oscuro. Sin corbata. Se sentó sin mirarme de frente.El juez entró a las doce en punto.—Buenos días. Procedemos.No hubo preámbulo. No lo necesitaba. Era la ratificación de un acuerdo al que ambas partes habíamos llegado voluntariamente, con pleno conocimiento de sus términos y sin coerción documentada de ningún lado.El juez leyó los términos en voz alta.Sema

POV CamilaEl apartamento tenía luz de tarde cuando llegaron.Había pasado el fin de semana preparándolo. No el apartamento entero. Solo la habitación que designé para los niños. Una cama doble con sábanas azules, una mesita de madera, un espacio libre en el suelo para cuadernos y juguetes. Una estantería con tres libros que había elegido sin saber muy bien si eran los correctos.No era perfecto.Era honesto.Sofía entró primero.Cruzó el umbral y se quedó parada un segundo, lo justo para registrar el espacio. Luego se movió. Con la eficiencia de un inspector de hacienda, fue de habitación en habitación. La cocina: abrió y cerró el cajón del pan. El baño: probó el interruptor de la luz dos veces. El salón: se subió al sofá y se bajó del sofá. La habitación de los niños: se sentó en la cama, la probó rebotando dos veces, y asintió.—Está bien —dijo, con la autoridad de quien ha aprobado una obra.Leo entró detrás de ella.Más despacio. Miró el pasillo, la cocina al fondo, el salón a la

POV Camila La llamada del consorcio llegó un miércoles por la mañana.Estaba en el estudio cuando descolgué. El hombre al otro lado era Rainer Koch, coordinador de proyectos del consorcio europeo para la zona sur. Hablaba un castellano preciso con acento alemán que convertía cada frase en algo que sonaba ligeramente más formal de lo que pretendía ser.—La fase dos está aprobada —dijo Koch—. Con la propuesta técnica que enviaron el lunes, el consorcio considera que el proyecto Lavapiés puede ampliarse al edificio histórico adyacente. El plazo de ejecución sería de dieciocho meses.Cogí el bolígrafo.—¿El edificio adyacente es el que está en la esquina de la calle Mesón de Paredes?—Correcto. El número doce. Es propiedad de Walker Holdings. Lleva varios años sin uso activo en el portafolio.Anoté la dirección. Sabía cuál era el edificio. Lo había visto cada vez que pasaba por delante del proyecto. Siglo diecinueve, fachada con problemas estructurales en la planta baja, la segunda planta

POV Diego La maestra me llamó a las cinco y media de la tarde.Estaba en el coche, a diez minutos del colegio, cuando descolgué.—Señor Walker, soy Elena Fuentes. Necesito su autorización para la excursión al Parque Nacional de la Pedriza. El fin de semana del catorce al quince. Solo quedan dos plazas y cierran esta noche.Miré el tráfico delante.—¿Leo va a poder con la excursión?—Los demás niños han tenido buena respuesta con él. —Pausa—. Personalmente creo que le vendrá bien. La naturaleza, el espacio abierto. El formato es distinto al del aula.Calculé.El fin de semana del catorce era semana de Camila.Debía consultarlo. Debía mandar un mensaje ahora mismo, antes de que cerraran las plazas, y esperar la respuesta. Eso llevaría tiempo que quizás no había.—La plaza de Leo —dije—. Confirmada.—¿Y la plaza de acompañante familiar?—También.Colgué.Alineé mentalmente lo que acababa de hacer.La plaza estaba confirmada. El colegio tenía la autorización. No había nada que deshacer.S

POV Camila Leo llegó solo.Sofía se quedó con Paula, su compañera de clase desde el primer día de septiembre. Una tarde de pinturas y bizcochos y la intensidad doméstica específica de dos niñas de cuatro años que han decidido ser las mejores amigas del mundo y que necesitan demostrárselo en cada ocasión posible.Leo entró al estudio con el cuaderno bajo el brazo y la mochila en la espalda y el abrigo todavía puesto, porque Leo nunca se quita el abrigo en el umbral: lo hace cuando decide que se va a quedar, que es una decisión diferente.Entró. Miró el espacio.La mesa de planos a la izquierda. La librería técnica al fondo. Mi escritorio con los rotuladores alineados y el lápiz de arquitectura que siempre está en el mismo sitio. La silla junto al escritorio.Su silla.Se sentó.Se quitó el abrigo.Lo dejó doblado sobre la mochila, en el suelo, junto a las patas de la silla.Abrió el cuaderno.El silencio entre nosotros al principio era diferente al de otras tardes.No era el silencio c