POV: CamilaEl mercado de Lavapiés huele a especias y a madera húmeda y al café que alguien está haciendo en el puesto del fondo izquierdo.Son las diez y media de la mañana de un domingo de octubre.Llego a la entrada del mercado con las manos en los bolsillos de la chaqueta y el pelo recogido en el moño que llevo cuando no hay clientes que ver. El aire libre de Lavapiés tiene esa textura que tiene el barrio los domingos por la mañana: más honesto que el resto de la semana, más suyo.Veo a Diego con los niños desde el otro lado de la calle.Sofía me ve a mí.Echa a correr antes de que nadie pueda decir nada. El tráfico está cortado por obras en la calle paralela y Sofía cruza el espacio vacío como si la distancia fuera una formalidad que alguien puso entre ella y adonde quiere llegar.Leo camina detrás.Diego se queda con las bolsas reutilizables del mercado en la mano, mirando a sus dos hijos moverse en mi dirección. En su cara hay algo que no sé nombrar desde donde estoy. No desde f

POV: CamilaEl informe de Julián llega el lunes por la mañana en un archivo de once páginas.Lo leo desde el principio hasta el final sin levantarme de la silla. El café se enfría junto al ordenador. El lápiz de arquitectura que cogí al sentarme nunca llega a los planos.Once páginas.El inversor es un fondo de capital llamado Meridian Partners. Con sede en Luxemburgo. Estructura en capas: cuatro fondos pantalla que en apariencia no tienen relación entre sí y que en conjunto acumulan el nueve punto cuatro por ciento de Walker Holdings. Meridian Partners es participada en un cincuenta y un por ciento por un holding de Singapur que a su vez tiene vínculos documentados con Heron Capital, competidor directo de Walker Holdings en el mercado inmobiliario español y portugués.Si Meridian alcanza el quince por ciento, puede solicitar cambios en la composición del consejo de administración.Si lo hace, el consejo de Walker Holdings deja de ser lo que es ahora.Julián añade una nota al final del

POV: CamilaLa obra de Lavapiés a las nueve de la noche.Terminé la revisión de los planos de la fase tres a las ocho. Debería haberme ido. Las colaboradoras del consorcio se fueron hace dos horas. El encargado de seguridad cerró la planta baja y pasó a las nueve con la vuelta de cierre. A las diez, el edificio está en silencio salvo por mí en la escalera de servicio, con el casco puesto todavía y el plano enrollado bajo el brazo y el teléfono en la mano.Desde la escalera de obra, Madrid tiene una textura diferente a cualquier otra altura. No es la panorámica limpia de los tejados ni el ruido directo de la calle. Es el intermedio: lo suficientemente alto para ver el barrio entero, lo suficientemente cerca para oír los bares del fondo de la calle y el tráfico de la avenida y el perro de alguien ladrando dos manzanas más allá.Llevo veinte minutos en ese peldaño.No revisando los planos. No haciendo nada útil. Solo mirando Madrid y pensando en las siete palabras de Leo de esta tarde, qu

POV: CamilaEs un martes por la tarde.Sofía está contando algo que le pasó en el recreo. La historia tiene cuatro personajes, dos pelotas, un malentendido que duró cinco minutos y una resolución que ella misma considera satisfactoria aunque las condiciones finales del acuerdo no quedaron del todo claras para nadie.Escucho mientras hago la merienda. La tostada de Sofía, el vaso de leche de Leo que ya sé que prefiere frío aunque acabe de salir del colegio. Leo está en la silla junto al escritorio con el cuaderno abierto, escuchando a Sofía con la paciencia de quien ha oído versiones de esta historia durante todo el camino del colegio al estudio.Sofía está en el punto más importante de la narración, donde el malentendido llega a su momento de mayor tensión, cuando dice sin ningún énfasis especial, sin pausa, sin señalarlo de ninguna manera:—Y entonces mamá, ¿me puedes traer mañana el libro rojo del estante?No reacciono en el momento.Continúo poniendo la tostada en el plato. La mano

POV: CamilaMiércoles.Llego al estudio a las siete de la mañana. Antes que mis colaboradoras. Antes del ruido del barrio. El estudio en silencio a las siete de la mañana tiene la textura de los lugares donde uno puede pensar sin que el pensamiento compita con nada.Enciendo el ordenador.Abro los planos del tercer módulo, el borrador que prometí la noche de ayer. El cálculo de refuerzo. Los números que construimos juntos sobre la mesa de obra con la lámpara encendida y el edificio vacío.Los miro.Los cierro.Los vuelvo a abrir.El problema no son los planos. Los planos están bien. El problema es que llevo cuatro años construyendo una arquitectura perfecta de rabia y distancia y estrategia, y algo me tocó anoche sin pedir permiso, y ahora esa arquitectura tiene una grieta en un lugar que no sé todavía si quiero reparar o si quiero dejar estar.Cierro los planos.Abro el portátil.Cierro el portátil.Me levanto. Hago café. Lo llevo al escritorio. Lo dejo enfriar sin tomarlo.A las nuev