O silêncio no 42º andar da Valente Tower era absoluto, interrompido apenas pelo som rítmico da chuva açoitando os vidros blindados e pela respiração pesada de Lara. Meses atrás, ela era apenas um vulto invisível que limpava as marcas de dedos naquelas mesmas janelas, uma peça descartável na engrenagem de bilhões de Arthur Valente. Agora, ela era o centro da tempestade particular dele.Lara estava prensada contra a imensa parede de vidro que ia do chão ao teto. O cristal frio em suas costas nuas criava um contraste doloroso e excitante com o calor febril que emanava do corpo de Arthur. Lá fora, São Paulo brilhava como um tapete de diamantes a centenas de metros abaixo deles, mas Lara não conseguia desviar o olhar do homem à sua frente. As luzes da cidade refletiam nas pupilas dilatadas dele, tornando seu olhar predatório ainda mais sombrio.As mãos de Arthur — grandes, calejadas por um passado que poucos conheciam e adornadas por um relógio que custava mais que a vida de Lara — prender

Lara sentiu que o ar sumia de seus pulmões. O toque do polegar de Arthur em seu queixo era firme, uma âncora que a impedia de fugir, enquanto o calor que emanava dele parecia derreter a pouca coragem que lhe restava. Ela era uma intrusa, pega no flagra, e a maneira como ele a olhava — como se ela fosse algo que ele acabara de descobrir que possuía — a deixava em pânico e, secretamente, em chamas.​— Eu... eu posso explicar — ela sussurrou, embora as palavras soassem vazias diante do olhar dele.​— Explicar? — Arthur deu mais um passo, forçando-a a recuar até que seus calcanhares batessem na borda de mármore da bancada. — Você invadiu minha suíte, usou minha ducha e agora está aqui, na minha frente, usando meu sabonete e quase nada além disso.​Ele deslizou a mão do queixo dela para o pescoço, sentindo a pulsação frenética de Lara sob seus dedos. Arthur não era um homem de misericórdia. Ele era um homem de negócios, e cada transação exigia um pagamento.​— Você sabe quanto custa o meu

Lara encarava a caixa de papelão branca sobre a poltrona da ante-sala como se fosse uma bomba prestes a explodir. O emblema dourado na tampa era de uma grife que ela só conhecia pelas revistas deixadas nas salas de espera que limpava. Dentro daquela caixa não havia apenas roupas; havia a nova identidade que Arthur Valente tinha moldado para ela em questão de horas. O contrato de exclusividade, ainda fresco em sua mente, parecia queimar em sua bolsa como um pacto irrevogável. ​Ao abrir a tampa, o cheiro de seda nova e couro legítimo a atingiu, um aroma que exalava dinheiro e intenções não ditas. Não havia uniformes cinzas de brim ali. O que ela encontrou foi um vestido de tricô de seda ajustado ao corpo, em um tom de vermelho tão profundo que lembrava vinho tinto ou sangue fresco. No fundo da caixa, um par de saltos agulha pretos, com solas laqueadas, prometia uma altura que ela nunca teve e uma estabilidade que ela temia não possuir. ​— Você tem dez minutos, Lara. — A voz de Arthu

A subida pelo elevador privativo foi feita em um silêncio que pesava mais do que as camadas de seda do vestido vermelho. Arthur não a tocou, mas sua presença preenchia o cubículo de aço escovado como uma pressão atmosférica insuportável. Quando as portas se abriram diretamente na sala de estar da cobertura, Lara sentiu o ar sumir.​Se o escritório no 42º andar era um templo ao poder, a casa de Arthur Valente era um santuário de solidão e luxo. O espaço era vasto, decorado em tons de cinza, preto e mármore, com janelas que transformavam São Paulo em um quadro vivo e distante. Não havia o cheiro de comida caseira ou o som da vizinhança da Zona Leste; ali, o silêncio era tão caro quanto os móveis de design.​— Onde estão minhas coisas? — Lara perguntou, sua voz soando pequena naquela imensidão.​— No seu quarto. Segunda porta à direita — Arthur respondeu, caminhando até o bar e servindo-se de um uísque. Ele nem sequer a olhou. — Mandei trazer apenas o que era essencial. O resto... eu fiz

A cobertura parecia maior à noite, as luzes de São Paulo entrando pelas vidraças como se a cidade inteira estivesse assistindo ao que estava prestes a acontecer. Arthur não disse uma palavra desde que saíram do carro. Ele caminhou até o bar, serviu-se de uísque e retirou o paletó, jogando-o de qualquer jeito sobre o sofá de couro.Lara permanecia parada perto da entrada, o coração martelando contra as costelas. O alívio pela vida da mãe ainda pulsava em suas veias, mas a promessa de Arthur no carro — a "cobrança" — pairava no ar como eletricidade antes de uma tempestade.— Aproxime-se, Lara — ele ordenou, sem se virar.Ela caminhou lentamente até ele. Cada passo de seus saltos no chão de mármore soava como um veredito. Quando parou a poucos centímetros de suas costas, Arthur se virou. O olhar dele estava mais escuro do que o normal, uma mistura de triunfo e uma fome que ele não tentava mais esconder.— Você passou o dia inteiro pensando no coração da sua mãe — ele disse, a voz baixa e