O trajeto de volta para a cobertura foi um túmulo de silêncio. Dentro do carro blindado, o ar parecia ter sido substituído por estática pura. Arthur olhava fixamente para a janela, a mandíbula tão tensa que uma veia pulsava em sua têmpora. Lara, encolhida no canto do banco de couro, sentia o peso do vestido negro como se fosse feito de chumbo.Assim que as portas do elevador se abriram na cobertura, Arthur não esperou. Ele entrou a passos largos, arrancando a gravata e jogando-a no chão.— De joelhos, Lara — ele disse, a voz tão baixa que era quase um sussurro, mas carregada de uma autoridade que não admitia réplicas.Lara hesitou por um segundo, os olhos marejados.— Arthur, por favor, me escuta...— De joelhos. — O comando ecoou pela sala vasta, fazendo-a estremecer.Lara obedeceu. O frio do mármore contra seus joelhos nus era um lembrete cruel da realidade. Ela olhou para cima e viu o homem que amava e temia olhando-a como se ela fosse um enigma que ele finalmente decidira destruir

Lara encarava o próprio reflexo no espelho do banheiro privativo, lutando para reconhecer a mulher que olhava de volta. O terno de alfaiataria branco que Arthur mandara deixar em seu closet naquela manhã era impecável, moldando suas curvas com uma precisão quase cirúrgica. Mas, ao tocar o colarinho rígido, seus dedos ressecados — que ainda guardavam a memória invisível dos produtos de limpeza — tremeram. Por baixo daquela armadura de grife, ela ainda conseguia sentir o fantasma do brim cinza arranhando sua pele. Ela ainda era a menina que pegava duas conduções lotadas na Zona Leste, cujo maior medo era faltar o remédio da mãe.Ela fechou os olhos e respirou fundo. O ar-condicionado da Valente Tower mantinha os mesmos 21 graus de sempre, mas seu corpo parecia queimar por dentro.Quando abriu a porta e entrou na sala de conferências adjacente, o silêncio do 42º andar a envolveu como um manto pesado. Sobre a imensa mesa de vidro negro, onde dias atrás ela havia se entregado à fúria e ao