El regreso a Blackthorn Manor fue como un cortejo fúnebre.El trayecto desde la universidad de Central Saint Martins hasta la mansión se había desarrollado en un silencio tan denso y asfixiante que parecía tener peso físico. Isabella iba sentada en la parte trasera del sedán blindado, flanqueada por su padre y su hermano. Estaba rígida, con la mirada clavada en el cristal tintado de la ventanilla, observando cómo las calles de Londres se difuminaban bajo una fina y persistente lluvia.No había derramado una sola lágrima desde que salieron del estudio. El shock absoluto había congelado su capacidad de llorar, dejando a su paso un vacío helado en el centro de su pecho. Su primer amor, el chico que había sabido leer las sombras de su pintura, el chico cuyos labios aún sentía como un fantasma sobre los suyos, no era más que un espejismo creado por el peor enemigo de su familia.Cuando los inmensos portones de hierro forjado de la mansión se abrieron y el coche se detuvo frente a la entrad

El interior de Blackthorn Manor era un santuario de calidez y silencio, un contraste tan brutal con la tormenta del exterior que a Julian le pareció estar cruzando el umbral hacia otro mundo.Sus botas empapadas dejaban huellas oscuras sobre el inmaculado mármol del vestíbulo. El agua escurría de su abrigo pesado, formando pequeños charcos a su paso. Estaba arruinando las alfombras persas invaluables y ensuciando el aire con el olor a lluvia helada y asfalto mojado, pero nadie lo detuvo.Los guardias de seguridad, que momentos antes habrían estado dispuestos a volarle la cabeza, se mantuvieron inmóviles como gárgolas en las sombras, obedeciendo la orden silenciosa de Dante Lombardi. Julian sabía que estaba caminando por un campo minado invisible. Sabía que las cámaras seguían cada uno de sus movimientos, y que el hombre que le había perdonado la vida estaba observando.Pero el frío que le entumecía los dedos y le hacía castañetear los dientes ya no importaba. Lo único que mantenía su

El poder siempre había sido mi único idioma.Durante las primeras tres décadas de mi vida, el mundo no era más que un tablero de ajedrez donde las personas eran piezas desechables y los sentimientos, una vulnerabilidad que te costaba la partida. Fui forjado en el hielo del abandono de mi padre y en la tragedia del suicidio de mi madre. Aprendí a no sentir, a no necesitar y, sobre todo, a no confiar. Me convertí en el monstruo que Londres temía, un rey en una torre de cristal, rodeado de billones de libras y de una soledad tan absoluta que me asfixiaba sin que yo mismo me diera cuenta.Y entonces, llegó ella.Apoyado en la balaustrada de piedra de la terraza de la Villa Lombardi, con la brisa nocturna de la Toscana acariciándome el rostro, bajé la mirada hacia los jardines iluminados.La música de cuerdas llenaba el aire, entrelazándose con el tintineo de las copas de champán y las risas genuinas de los invitados.Allí abajo, girando en el centro de la pista de baile improvisada bajo l