Máximus no puede soportar más la tentación de tener a su esposa así de cerca, con el corazón latiendo desbocado contra el suyo. Sus labios se estampan contra los de ella en un beso cargado de una desesperación que quema, de un miedo que lo paraliza y de un deseo que arde como una llama viva en medio del frío de la noche. Es un beso que sabe a despedida y a súplica al mismo tiempo. En ese instante, a Rosie se le escapan las lágrimas sin control; ese amor que siente por él es tan devastadoramente fuerte que le duele hasta el alma tener que pensar en la posibilidad de separarse de su único amor por culpa de una herencia.Aquel beso se mezcla con las lágrimas de Rosie. Livingston toma una pequeña distancia, apenas unos centímetros, para susurrarle al oído mientras cierra los ojos con fuerza, un gesto de entrega absoluta que Rosie jamás pensó ver en un hombre tan rígido.—No te dejaré, Rosie... —le susurra con la voz ronca—. No lo haré, a menos que me mires a los ojos y me digas... que ya

Máximus y Rosie se miran entre sí, sus manos siguen entrelazadas, pero el agarre se vuelve en una mezcla de terror y desesperación. Luego, ambos giran el rostro hacia la Matriarca. Están sorprendidos, las palabras se les atora en la garganta ante una orden que suena a sentencia de muerte para su felicidad.Douglas rompe el vacío con una carcajada estridente, un sonido que hiela la sangre de Máximus. El eco de esa risa acentuando la humillación. Máximus reacciona de su perplejidad de golpe; sus hombros se tensan, su pecho sube y baja con una respiración agitada y su voz sale como un rugido contenido mientras encara a su abuela.—No... no dejaré a Rosie —sentencia y sus nudillos se ponen blancos de tanto apretar la mano de su esposa—. Ella es mi esposa, mi única esposa, y no me casaré con ninguna otra mujer. No puedes pedirme esto.La anciana pasa saliva con dificultad. El pomo de oro de su bastón parece ser lo único que la mantiene erguida. Le duele ver a su nieto en esa posición de

La Matriarca, sintiendo que las fuerzas la abandonan, apenas la mira.—Siéntete cómoda —murmura con desprecio, y luego busca el brazo de la enfermera—. Ayúdame a ir a mi habitación... Mariano observa a su patrona marcharse y se queda sin palabras, con una mirada de absoluta desolación. Héctor hace una seña al abogado.—Vamos —dice con severidad—. Ya no hay nada más que hacer aquí.Aria se queda sola en el centro de la gran sala, girando sobre sus talones, admirando las obras de arte y el lujo que ahora considera suyo por derecho de vientre.Mientras tanto, en la planta alta, Rosie está en su habitación. No ha encendido las luces. La penumbra la envuelve mientras arroja sus pertenencias en una maleta, con movimientos llenos de ira y manos que no dejan de temblar. El silencio de la casa la asfixia. Saca su teléfono y, con la vista nublada por las lágrimas que finalmente se han permitido brotar, marca el número de Scarlett.—¿Scarlett? —la menciona entre sollozos, dejándose caer en la o

Rosie duda. Sus manos, entrelazadas con fuerza sobre su regazo, tiemblan levemente mientras observa la silueta de Manuel bajo la luz de la luna. Últimamente, ha tenido que pasar por traiciones que dejan marcas profundas, de esas que duelen solo con recordarlas; la herida del divorcio y el silencio de Máximus que todavía supuran en su pecho. En cuanto Manuel percibe su vacilación, introduce la mano en el bolsillo de su gabardina y saca un pequeño objeto envuelto en papel de seda. Lo despliega y le muestra un diminuto vestido de muñeca, hecho de un algodón desgastado, pero limpio.Rosie siente un nudo asfixiante en la garganta. Ese vestido... su madre lo hizo especialmente para su muñeca de trapo favorita cuando ella apenas tenía 9 años. Recordó cómo amaba la forma en que se le veía, cuidándolo como si fuera un tesoro de valor incalculable. Justamente el día que se lo quitó para lavarlo con esmero, Ellie, movida por una maldad que ya asomaba en su infancia, cortó la muñeca de trapo en

—¡Manuel, trae alcohol! ¡Ahora! —la voz de la señora Harper retumbó en las paredes de madera, perdiendo toda la elegancia a un pánico maternal.Sostenía la cabeza de su hija con una delicadeza infinita, temiendo que, si la soltaba, Rosie se golpeara. Scarlett, dejando de lado sus propias dudas, se lanzó al suelo para ayudar a la señora Harper a elevar las piernas de su amiga y acomodarla en el mueble de terciopelo. Fue cuestión de segundos para que Manuel regresara con un frasco de alcohol y un algodón.Con manos temblorosas, la madre de Rosie empapó el algodón. Sus ojos no se apartaban de la palidez cadavérica de Rosie. Acercó el fuerte aroma a las fosas nasales de su hija. Rosie frunció el ceño instintivamente, un gesto de rechazo ante la agresividad del químico, y sus párpados comenzaron a revolotear, luchando por encontrar el camino de regreso a la conciencia.—Hija... mi niña, mírame. ¿Me escuchas? —susurró Helena, acariciando su frente con los dedos fríos de la angustia.Rosie