Los dedos de Xavier se cerraron en puños sobre el escritorio de caoba, los nudillos blanqueándose mientras luchaba por reconstruir recuerdos fragmentados. El silencio de la habitación se apretaba contra él: un sudario sofocante de preguntas sin respuesta. Se impulsó hacia arriba, la silla de cuero chirriando en protesta, y caminó hacia la ventana. Su reflejo lo miraba de vuelta, como un fantasma en medio de la extensión de la libertad de Nueva York debajo de él. Su mente giraba con la acusación que se aferraba a él como una segunda piel vil.—¿Quién era ella?— La pregunta resonó en el espacio cavernoso de su pecho, hueca y perturbadora. No entendía nada sobre la mujer que lo acusaba de violación. Peor aún, nunca había visto a esa mujer antes; solo sabía que había amanecido a su lado al día siguiente. ¿Cómo llegó a su suite? No sabía cómo había llegado allí. ¿Qué demonios está pasando? Pensó mientras hundía ambas manos en los bolsillos de su pantalón.La puerta se abrió de golpe. Xavie

Los párpados de Cathleen se abrieron a la luz estéril del amanecer filtrándose por su elegante y moderna oficina. Había pasado la noche allí de nuevo, con el sofá convirtiéndose en una cama improvisada con más frecuencia que no. El ritual del café matutino y los resúmenes de casos había quedado hecho añicos; James siempre había sido su metrónomo, estableciendo el ritmo de su día con una precisión asombrosa. Hoy, el silencio la saludó, discordante e incorrecto.Se posó en el borde de su escritorio, la pantalla ante ella ya viva con el austero ballet de la sala del tribunal: abogados haciendo piruetas alrededor de precedentes legales, el abogado del demandante animado y audaz. Sin embargo, el espacio para la defensa estaba vacío: una ausencia que la roía por dentro. —¿Dónde demonios estás, James?— murmuró, sus pensamientos como fragmentos dentados en su mente.Su mano se extendió hacia el teléfono, un salvavidas hacia la claridad, pero este vibró primero, perturbando la quietud. —James,

La sala del tribunal enmudeció, el aire espeso de tensión, mientras los labios de Cathleen se curvaban en una sonrisa burlona de complicidad. Atravesó a Anastasia con su mirada, inflexible y tan afilada como un bisturí. —Señorita Brown, me gustaría que repita su declaración,— exigió, su voz cortando los susurros que habían comenzado a arremolinarse como buitres sobre una carroña.La voz de Anastasia tembló, sus ojos deambulando en busca de una salida que no existía. —Dije que no sé. No recuerdo.Cathleen giró sobre su talón para enfrentarse al juez, el dobladillo de su toga a medida coqueteando con el filo de la agresión. —Señoría, la señorita Brown no recuerda lo que ocurrió esa noche. ¿Cómo entonces recuerda que fue violada?— Su pregunta quedó suspendida en el aire, una acusación disfrazada de preocupación. —¿Cómo podemos tomar en consideración una declaración de alguien que no recuerda absolutamente nada? Si la memoria de la señorita Brown es un lienzo en blanco para esa noche, señ

Los puños de Edward se cerraron mientras estaba de pie frente a la pesada puerta de roble, las venas de sus manos palpitando como serpientes furiosas bajo su piel. Golpeó con fuerza la madera, cada golpe resonando por el corredor silencioso con el peso de la desesperación. El estudio era un santuario de poder, donde los destinos se alteraban con una sola palabra del anciano que estaba dentro.—Adelante,— llegó la voz ronca del otro lado.—¡Padre!— Exhaló Edward, empujando la puerta. Su corazón golpeaba contra sus costillas, cada latido como un tambor de guerra en el tranquilo estudio.El anciano estaba sentado detrás de un escritorio macizo, una fortaleza de caoba y libros encuadernados en cuero. Su mirada, afilada como una hoja, atravesó a Edward. Lenta y deliberadamente se quitó las gafas, dejándolas colgar de una mano, una orden silenciosa para que Edward hablara.—He estado intentando sacar a Finn de la cárcel, pero no puedo abrirme camino con las autoridades,— dijo Edward, su voz

Las ornamentadas puertas de hierro forjado de la opulenta residencia Knight gimieron su bienvenida mientras Cathleen conducía su elegante coche por el gran camino de entrada. A pesar del lujoso entorno, cada línea de su cuerpo irradiaba reluctancia y una sensación de estar atrapada. Con un gesto decidido de su dedo, apagó el motor, un gesto simbólico que no podía enmascarar sus verdaderas intenciones: no se quedaría, no si podía evitarlo. La extensa mansión se alzaba ante ella, su imponente presencia un recordatorio constante del control de Xavier sobre ella. Para Cathleen, no era más que una jaula ornamentada, hermosa por fuera pero sofocante dentro de sus paredes doradas.—Maldita farsa,— murmuró Cathleen entre dientes, su voz un siseo bajo mientras se preparaba para la mascarada. Su mano descansó protectoramente sobre el suave abultamiento de su abdomen; el hijo que llevaba dentro era solo suyo, Xavier que se fuera a la mierda.Con calculada compostura, salió al aire fresco, sus ta