O vapor que antes subia da terrina de prata já havia desaparecido há muito tempo. A sopa de aspargos, o prato favorito de Ricardo — ou pelo menos o que a revista Forbes dizia ser o favorito dele, já que ele nunca estava em casa para confirmar —, estava fria e intocada.Clara Albuquerque tamborilou os dedos bem cuidados sobre a toalha de linho egípcio. O som era abafado, quase inexistente, assim como sua presença naquela casa. Ela olhou para o relógio de pêndulo antigo no canto da sala de jantar cavernosa. O tique-taque monótono parecia martelar em suas têmporas, marcando cada segundo de sua humilhação.Eram 23h45.Hoje completavam exatos três anos. Três anos desde que ela caminhou pelo corredor da Catedral da Sé, com um vestido que custava o preço de um apartamento popular, para se unir a Ricardo Albuquerque. Naquele dia, os flashes das câmeras a cegaram. As manchetes diziam que ela era a Cinderela moderna, a garota de família falida que conquistou o coração do Príncipe da Tecnologia.

O táxi deixou Clara na frente dos imponentes portões de ferro forjado da Mansão Albuquerque. Ela dispensou o motorista da família, Sr. Alberto, que se ofereceu para buscá-la. Não queria ninguém relatando seus passos, sua aparência ou suas lágrimas a Ricardo ou à mãe dele.Ao caminhar pela entrada de pedras portuguesas, observando o jardim milimetricamente podado onde nenhuma folha ousava cair fora do lugar, Clara sentiu uma estranheza. O teto de pé direito duplo do hall de entrada, o lustre de cristal Baccarat que custava mais que a vida de uma pessoa comum, as obras de arte originais nas paredes… tudo aquilo parecia diferente agora.Antes, ela sentia orgulho e um medo constante de não pertencer àquele lugar. Agora, ela sentia nojo.Aquela casa era um mausoléu de mármore e ouro. E ela tinha sido o cadáver residente, perfeitamente preservado, por três anos.— Finalmente! — Uma voz estridente e carregada de desdém ecoou da sala de estar, quebrando o silêncio sepulcral da casa.Dona Elvi

Clara acordou com o sol batendo em seu rosto, algo que nunca acontecia no quarto de hóspedes voltado para o sul. Mas hoje, ela não estava no quarto de hóspedes. Ela estava na suíte master, ocupando o centro da cama king size de Ricardo, cercada por lençóis de seda preta que cheiravam a sândalo e ausência.Ao lado dela, no criado-mudo, havia um prato com migalhas de bolo de chocolate e uma taça de champanhe vazia. O café da manhã dos condenados.Ela se espreguiçou, sentindo uma dor aguda na base do crânio, um lembrete constante de que seu tempo estava correndo. O relógio biológico não tiquetaqueava mais para a maternidade, mas para o fim.— Oitenta e nove dias — ela sussurrou para o teto alto.Ela se levantou e caminhou até o closet de Ricardo. Era um espaço imenso, organizado por cores, cheio de ternos italianos feitos sob medida que custavam mais do que a educação universitária de muita gente. Do outro lado, estava o espaço dela: uma fileira triste de vestidos bege, cinza e branco. R

A batida da música eletrônica na Boate Pandora era tão forte que fazia os copos tremerem nas mesas. O ar era denso, carregado de fumaça, perfume barato e feromônios.No camarote VIP, Clara ria. Era uma risada solta, genuína, algo que ela não ouvia sair de sua própria garganta há anos. O champanhe Dom Pérignon subira à sua cabeça, deixando tudo leve e dourado.Marco, o acompanhante, estava cumprindo seu papel com maestria. Ele não tentava tocá-la de forma desrespeitosa. Ele apenas a ouvia. Ele elogiava seu sorriso, seus olhos, a forma como o vestido vermelho abraçava seu corpo. Ele a fazia sentir vista.— Então você está me dizendo que nunca viajou para Paris? — Marco perguntou, servindo mais uma taça para ela. — Com todo esse estilo? É um crime.— Meu marido dizia que Paris é clichê — Clara respondeu, o sorriso vacilando por um segundo. — Ele viaja para lá todo mês. Mas nunca me levou. Disse que eu ficaria entediada enquanto ele trabalhava.— Ele é um idiota — Marco disse, erguendo a

A manhã seguinte amanheceu com um calor sufocante, atípico para a estação. Ricardo saiu cedo, antes mesmo de o sol nascer completamente. Ele precisava sair daquela casa, longe da presença perturbadora de Clara, para recuperar seu equilíbrio no único lugar onde ele ainda era Deus: seu escritório na sede da empresa.Ele deixou ordens expressas aos seguranças: Clara não deveria sair. Se ela queria guerra, ele a manteria em cativeiro de luxo até que ela recobrasse o juízo.Clara acordou ao meio-dia. Ela se sentia estranhamente revigorada. A briga na noite anterior não a drenou; a energizou. Ver Ricardo frustrado, sem saber como lidar com ela, foi a melhor droga que ela já experimentou.Ela desceu para a cozinha vestindo apenas um robe de seda transparente que comprara na véspera. Os empregados baixaram os olhos, constrangidos e assustados.— Bom dia, Maria — Clara disse, pegando uma maçã verde. — Onde está o Sr. Ricardo?— Saiu às seis, Dona Clara — a cozinheira respondeu, nervosa. — E… b