O sol começou a se pôr sobre a Mansão Albuquerque, tingindo o céu de laranja e roxo, mas a festa na piscina não dava sinais de terminar. Pelo contrário, com o cair da noite, a atmosfera mudou. O que era uma celebração solar e hedonista transformou-se em algo mais denso, mais sujo.As luzes subaquáticas da piscina foram ligadas, transformando a água em um néon azul brilhante. O DJ trocou o deep house elegante por uma batida mais pesada e tribal. Garrafas de champanhe vazias boiavam na água como cadáveres de vidro, e alguns convidados já mostravam sinais visíveis de embriaguez, tropeçando nos móveis de jardim importados.Clara estava sentada na borda da piscina, com os pés na água. A euforia inicial do álcool havia passado, deixando para trás uma dor de cabeça latejante e uma náusea persistente que ela lutava para engolir.Ela olhou ao redor. Quem eram aquelas pessoas? Ela não sabia o nome de metade delas. Eram parasitas atraídos pela luz do dinheiro de Ricardo, bebendo o vinho dele, ri

A sala de reuniões do 15º andar da Albuquerque Tech tinha uma vista panorâmica da cidade, mas ninguém estava olhando para a janela. Todos os olhos estavam fixos na mulher de terninho vermelho que caminhava ao redor da mesa de vidro oval com a confiança de uma predadora em seu habitat natural.Havia três homens na sala: Roberto, o Diretor Financeiro (CFO), um homem de cinquenta anos obcecado por números; Helena, a Diretora de Marketing, sempre tensa; e Carlos, o Diretor de Responsabilidade Social, que geralmente era ignorado nas reuniões de orçamento.Eles esperavam que a esposa do chefe entrasse ali para chorar, pedir ingressos para desfiles ou reclamar de algum funcionário. Em vez disso, Clara Albuquerque havia sequestrado a reunião e, em vinte minutos, tinha a sala na palma da mão.— O problema da Albuquerque Tech não é o lucro — Clara dizia, apoiando as mãos na mesa e inclinando-se na direção de Roberto. — O lucro de vocês é obsceno. O problema é a alma. O público vê esta empresa c

O salão de festas do Hotel Unique estava banhado em luz âmbar e o som suave de um quarteto de cordas. Era o evento do ano: o coquetel de boas-vindas a Sir Julian Thorne, um bilionário filantropo britânico que estava no Brasil em busca de parceiros para sua iniciativa global de educação.E a convidada de honra não era uma celebridade, nem um político. Era Clara Albuquerque.Ricardo observava a esposa do outro lado do salão. Ela usava um vestido de veludo verde esmeralda, com um decote nas costas que era, ao mesmo tempo, elegante e devastador. Ela conversava animadamente com Sir Julian, rindo de algo que ele dizia, segurando uma taça de champanhe com uma naturalidade que Ricardo nunca tinha visto nela.Ele se sentia um estranho. Nos últimos dias, Clara saía cedo para a fundação e voltava tarde, trancando-se no quarto. Ela não jantava mais com ele. Ela não perguntava sobre o dia dele. Ela se tornara uma força autônoma, orbitando longe do planeta Ricardo.— Ela está radiante, não está? —

A Mansão Albuquerque estava mergulhada na escuridão quando o Maybach de Ricardo cruzou os portões de ferro. Eram quase duas da manhã. Normalmente, ele apreciaria o silêncio e a ordem de sua casa, um contraste bem-vindo ao caos do dia. Mas hoje, o silêncio parecia uma acusação.Ricardo entrou no hall, afrouxando a gravata. Ele esperava… o quê? Que Clara estivesse esperando por ele na sala, ansiosa para saber como foi a conversa com Elvira? Que ela estivesse chorando no quarto, grata por ele tê-la defendido (mesmo que tardiamente)?— Clara? — ele chamou. A voz ecoou no mármore frio e voltou para ele sem resposta.Ele subiu as escadas, ignorando o cansaço que pesava em seus ombros. Foi direto para a suíte master, aquela que Clara havia tomado para si. A porta estava destrancada.Ele entrou. O quarto estava vazio. A cama king size estava perfeitamente arrumada, os lençóis de seda preta esticados, intocados.Ricardo sentiu um aperto no peito. Ele foi até o closet. As roupas dela estavam lá

Uma semana se passou desde a noite do coquetel. Sete dias que pareceram sete anos para Ricardo Albuquerque.A Mansão Albuquerque, antes um mausoléu silencioso, agora vibrava com uma energia estranha. Não era o caos da festa na piscina, mas algo mais sutil e constante: a energia de Clara.Ela acordava às cinco da manhã. Ricardo ouvia o chuveiro dela ligado enquanto ele fingia dormir. Ela saía antes que ele descesse para o café, deixando apenas o cheiro de seu perfume no ar. Ela voltava tarde, muitas vezes jantando fora com "investidores" (leia-se: Sir Julian Thorne) ou trancando-se no escritório que improvisou na biblioteca.Naquela manhã de terça-feira, Ricardo decidiu quebrar o padrão. Ele desceu às seis, encontrando Clara na mesa de café da manhã.Ela estava impecável em um vestido tubinho azul marinho, o cabelo preso em um coque severo, digitando furiosamente em seu tablet. Mas Ricardo notou algo que as revistas de fofoca — que agora a chamavam de "A Nova Dama de Ferro da Filantrop