​O silêncio da cobertura, após a partida de Killian, não era de paz, mas de pressão absoluta. Mariane caminhava pela sala de estar, seus pés descalços afundando no tapete de seda, enquanto o eco das palavras dele — “Eu não aceito não como resposta” — se repetia em sua mente. Ela olhou para os cacos de porcelana no chão. Ele acha que pode me estilhaçar assim, pensou ela, sentindo um calor estranho começar a formigar na ponta dos seus dedos. Ele acha que, porque possui meu corpo, agora possui meu espírito. ​A raiva de Mariane era algo novo, algo que transcendia o ego ferido. Era uma vibração que parecia vir da própria medula de seus ossos. Ela se aproximou da porta do elevador, a mão estendida para o painel de leitura biométrica que Killian havia bloqueado. ​“Abra,” ela ordenou mentalmente. “Eu não sou uma prisioneira.” ​No momento em que sua mão tocou o metal frio do painel, uma faísca de luz prateada saltou de seus dedos. Mariane recuou, assustada, mas o painel não apenas brilho

​O som dos pneus triturando o cascalho úmido era o único ruído que rompia o silêncio fúnebre da floresta. Atrás deles, o clarão das luzes de Seattle já havia desaparecido, substituído por uma abóbada de pinheiros colossais que pareciam se fechar como as grades de uma nova prisão. Mas esta prisão não cheirava a produtos de limpeza caros e ar condicionado; cheirava a terra, chuva e resina de madeira.​Killian mantinha as mãos firmes no volante do SUV blindado, os nós dos dedos brancos de tensão. Ele não olhara para Mariane uma única vez nos últimos cinquenta quilômetros, mas ela sentia a consciência dele sobre cada respiração dela. O vínculo entre eles estava em carne viva, uma ferida aberta que pulsava toda vez que seus braços se roçavam acidentalmente.​— Estamos seguros aqui? — a voz de Mariane saiu trêmula, quebrando o silêncio pesado.​— Segurança é um conceito relativo quando se trata do meu pai — Killian respondeu, sua voz soando como o rosnado baixo de um motor. Ele manobrou o c

​O frio da manhã cortou a pele de Mariane como lâminas de vidro assim que ela cruzou o limiar da cabana. Atrás dela, o calor da lareira e o cheiro do sexo recente pareciam memórias de uma vida que não lhe pertencia mais. À sua frente, a floresta não era mais um refúgio, mas um campo de extermínio.​Killian estava parado na neve, os pés descalços ignorando o gelo, os músculos do torso ainda brilhando com o suor do treinamento sensorial. Ele não parecia um homem; parecia um monumento à guerra. Seus olhos azuis, antes nublados pela luxúria, agora eram fendas de safira fria, calculando cada movimento entre os pinheiros.​— Fique atrás de mim — ele ordenou, a voz de Alfa reverberando no ar rarefeito. — Mas não se esconda. O que você aprendeu lá dentro... use agora. Se você sentir a prata subir, não a abafe. Direcione-a para os meus olhos.​Mariane assentiu, sentindo o coração martelar contra as costelas. Ela estava vestida apenas com uma calça de couro e uma camisa de Killian que ficava la

​As masmorras do Palácio Blackwood não eram feitas de pedra úmida e ferro enferrujado; eram extensões da arrogância de Marcus. Mariane estava trancada em uma suíte subterrânea revestida de mármore branco e grades de laser infravermelho que reagiam à frequência biológica dos lobos. O luxo era uma afronta. O silêncio, uma arma. ​“Ele está bebendo com o monstro enquanto eu conto os segundos nesta tumba,” Mariane pensou, as pontas dos dedos roçando o colchão de cetim. Ela fechou os olhos, buscando o vínculo. A conexão com Killian estava abafada pela prata que impregnava as paredes, mas ela ainda sentia o pulsar rítmico do coração dele — acelerado, furioso, como o de um animal enjaulado. ​Ela se sentou em posição de lótus. “Concentre-se, Mariane. O que Killian ensinou na cabana... o prazer é uma âncora, mas a dor é um condutor.” Ela começou a enviar pequenos pulsos de sua energia prateada através do chão de mármore, mapeando a fiação oculta. Ela não queria explodir o palácio ainda; ela p

​O céu sobre a cidadela Blackwood amanheceu com uma tonalidade de chumbo, como se a própria natureza estivesse prendendo a respiração. No coração do palácio, o Altar dos Ancestrais — uma estrutura circular de obsidiana encravada diretamente sobre a rocha mãe — pulsava com uma energia estática. O cristal de prata pura, roubado há décadas, brilhava no centro, irradiando uma luz fria que parecia sugar o calor do ambiente.​Mariane foi conduzida ao centro do círculo. Ela vestia uma túnica branca cerimonial, translúcida o suficiente para mostrar a marca do Selo em sua nuca para todos os presentes. Seus pulsos estavam algemados a correntes de prata ligadas aos pilares de pedra.​“Agora,” ela pensou, sentindo a vibração do cristal sob seus pés descalços. “A semente que plantei ontem à noite... ela está faminta.”​Marcus Blackwood caminhava ao redor dela, segurando uma adaga cerimonial cujo a lâmina era um fio de prata lunar. Ele olhou para o filho, que estava de pé na borda do círculo, mante