O Vale dos Esquecidos era uma cicatriz profunda na cordilheira, um lugar onde a névoa se recusava a dissipar, escondendo os últimos lobos que se negavam a dobrar o joelho para Marcus Blackwood. Quando Killian e Mariane cruzaram a barreira natural de árvores mortas, o silêncio que os recebeu não era de paz, mas de armas sendo engatilhadas. Killian caminhava à frente, sua mão nunca se afastando da base da coluna de Mariane, um gesto que era metade proteção, metade aviso para qualquer um que ousasse olhar por tempo demais. O cheiro de pólvora e pele curtida no acampamento rebelde era forte, mas sob ele, Mariane sentiu algo que a fez parar: um rastro de perfume floral, doce e sofisticado, que não combinava com a crueza daquele lugar. — Killian... — uma voz feminina, melodiosa e carregada de uma intimidade antiga, ecoou de uma das tendas maiores. Uma loba de pelagem avermelhada e olhos âmbar emergiu das sombras. Ela era alta, graciosa, e movia-se com a confiança de quem já havia ocu
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