​O frio da manhã cortou a pele de Mariane como lâminas de vidro assim que ela cruzou o limiar da cabana. Atrás dela, o calor da lareira e o cheiro do sexo recente pareciam memórias de uma vida que não lhe pertencia mais. À sua frente, a floresta não era mais um refúgio, mas um campo de extermínio.

​Killian estava parado na neve, os pés descalços ignorando o gelo, os músculos do torso ainda brilhando com o suor do treinamento sensorial. Ele não parecia um homem; parecia um monumento à guerra. Se