​O som dos pneus triturando o cascalho úmido era o único ruído que rompia o silêncio fúnebre da floresta. Atrás deles, o clarão das luzes de Seattle já havia desaparecido, substituído por uma abóbada de pinheiros colossais que pareciam se fechar como as grades de uma nova prisão. Mas esta prisão não cheirava a produtos de limpeza caros e ar condicionado; cheirava a terra, chuva e resina de madeira.

​Killian mantinha as mãos firmes no volante do SUV blindado, os nós dos dedos brancos de tensão.