​As masmorras do Palácio Blackwood não eram feitas de pedra úmida e ferro enferrujado; eram extensões da arrogância de Marcus. Mariane estava trancada em uma suíte subterrânea revestida de mármore branco e grades de laser infravermelho que reagiam à frequência biológica dos lobos. O luxo era uma afronta. O silêncio, uma arma.

​“Ele está bebendo com o monstro enquanto eu conto os segundos nesta tumba,” Mariane pensou, as pontas dos dedos roçando o colchão de cetim. Ela fechou os olhos, buscando