NatáliaAcordo antes do despertador, antes mesmo que o primeiro raio de sol ouse espreitar pelas cortinas. O quarto ainda está mergulhado na penumbra, um frio sutil que me arrepia a pele, um ar gelado demais para um lugar que deveria ser abrigo, calor, lar. Estendo a mão para o lado da cama por puro hábito, um gesto automático que se repete todas as manhãs, e encontro apenas o vazio. Um vazio que ecoa na minha alma.Ricardo já se levantou. O lençol do lado dele está esticado demais, alinhado com uma precisão quase militar, como se apagar qualquer vestígio da sua presença fosse uma forma de manter o controle. Ou a distância. Ele sempre faz isso quando acorda cedo, essa mania de deixar tudo impecável, intocado, como se a noite que passamos juntos fosse apenas uma ilusão que ele precisa varrer para debaixo do tapete antes que o dia comece.Levanto-me devagar, sentindo o peso da noite anterior ainda no meu corpo. Ele lembra do calor, da intensidade, da forma como ele me tocou com urgência

Eu sorrio de canto, as memórias me atingindo como ondas, trazendo um calor inesperado. Aquele dia, o caos, a risada descontrolada que compartilhamos enquanto tentávamos limpar a mancha. Aquele dia, a vida era um palco, e nós éramos os protagonistas de uma comédia. Agora, a vida é um drama, e eu me sinto uma coadjuvante na minha própria história.Eu sorrio de canto quando as memórias me atingem.Eu interpretava Milady Sophia.[Corte de Cena/Flashback]O vestido de época pesava sobre o meu corpo e, por baixo, a túnica vermelha esquentava minha pele. Eu segurava a bandeja com as duas mãos — o bule de café e a xícara pequena tremiam como se sentissem o meu medo antes de mim. Caminhava em direção a Sir Edmund.Vitor estava lá, de costas para a plateia formada apenas por professores e diretores. Ninguém via o sorriso que ele me deu, confiante, cúmplice, como se dissesse sem palavras: vai dar certo. Aquilo me deu um fiapo de coragem.O palco havia virado uma sala do século XIX. Tapete vermel

O jogo de resistência acabou momentaneamente, pois o desejo falou mais alto que qualquer medo.Ricardo não me procurou no dia seguinte.Nem no outro.Nem no seguinte.E, estranhamente, isso só fez com que ele estivesse mais presente.Porque eu pensava nele nos intervalos. Nos silêncios. No modo como ele escolheu não atravessar um limite que ambos já sabíamos que existia.Foi ele quem resistiu.E foi exatamente essa resistência, esse muro de gelo e controle, que me fez começar a ir atrás.Não com declarações apaixonadas. Não com a urgência desesperada de quem teme perder. Muito menos com pedidos ou exigências.Eu o cerquei com constância.Vitor sabia. Meu amigo, meu cúmplice involuntário, sempre soube da minha intenção silenciosa. Nunca me perguntou se eu queria algo sério com Ricardo. Apenas facilitou, com a discrição de quem entende as regras não ditas do jogo. Até hoje, me pergunto se ele gostava de mim de verdade ou se apenas compreendia que algumas histórias, as mais complexas, pr

O salão gourmet está banhado por uma luz âmbar excessiva, refletindo-se em rostos impecáveis e risos que soam como notas agudas demais aos meus ouvidos. Tudo aqui é orquestrado com um perfeccionismo que sufoca qualquer vestígio de espontaneidade. Ana vem em nossa direção assim que cruzamos a entrada, sua energia vibrante cortando o ar.— Natália! — Ela me envolve em um abraço entusiasta. — Você veio!— Claro — sorrio, tentando mimetizar sua alegria. — Feliz aniversário, Ana.Ela se afasta um pouco e seus olhos pousam em Ricardo, que permanece ao meu lado como uma escultura de gelo e autoridade. O terno escuro molda seus ombros largos, e a beleza dele, tão predatória quanto elegante, parece silenciar o ambiente ao redor.— E você conseguiu trazê-lo — brinca ela, com uma piscadela cúmplice.— Ele chegou hoje de viagem — justifico, protegendo-o antes mesmo que ele precise abrir a boca.Ricardo estende a mão, a formalidade de um CEO que nunca baixa a guarda.— Ricardo.— Ana.Ela sorri, v

NatáliaRicardo chega depois de nós.Eu já espero. A pontualidade é uma virtude que ele reserva para reuniões de conselho, não para jantares sociais.Ana e Clara já estão sentadas à mesa, imersas em uma conversa animada, quando o movimento sutil do restaurante muda. Não é imediato, nem teatral, mas acontece. Um deslocamento silencioso, quase imperceptível, que só a presença de um homem como ele poderia provocar. Pessoas olham rápido demais, o garçom endireita a postura, e aquele respeito automático, que alguns homens carregam como um manto invisível de poder, preenche o ar.— É ele — murmura Ana, antes mesmo que eu tenha a chance de virar a cabeça.Ricardo entra sem procurar ninguém. Terno escuro, cortado com a precisão de um alfaiate italiano, postura impecável, o rosto sério de quem nunca chega para agradar — chega porque é esperado. Ele não sorri ao me ver. Apenas assente com a cabeça, um gesto frio de quem confirma um compromisso cumprido na agenda.Levanta o braço para o garçom,