Letícia Bianchi O aeroporto de Guarulhos, com seu fluxo frenético de pessoas que se despedem ou se encontram, parecia um lugar estranho para mim. Eu estava ali, com duas malas grandes e um passaporte que guardava não apenas o visto, mas a minha primeira decisão soberana. Paris me esperava, com suas ladeiras, seus bistrôs e a promessa de um anonimato que eu nunca ousara desejar.Deixar tudo o que conhecia para trás — o nome, o sobrenome, as expectativas, o peso das escolhas de mamãe e o vazio de Charles — não era para ser tão difícil. Pelo menos, era o que eu repetia para mim mesma enquanto olhava para o portão de embarque. Mas, à medida que a voz da aeromoça anunciava o início do embarque, o meu peito apertava com uma força que eu não conseguia ignorar.Por que dói tanto?Eu me forcei a lembrar da cafeteria. Do rosto de Charles, da indignação dele por eu ter ousado tirar o anel de noivado que ele me deu — um anel que era lindo, caro, mas que pesava em meu dedo como uma algema. Eu

Letícia Bianchi O dia em Paris, que deveria ser o meu santuário, tornou-se um campo de batalha minado por toques de celular que pareciam marteladas no meu crânio. Charles. Ele não entendia, ou fingia não entender, que o meu "surto" — como ele insistia em chamar a minha busca pela sanidade — não era uma fase. Era a minha nova realidade.As mensagens tinham começado cedo. "Letícia, o seu capricho já durou tempo demais. A empresa, a família, as convenções... você está sendo infantil. Volte para São Paulo, o nosso casamento precisa de uma data definitiva." Depois, as ligações. Interrompiam o meu foco no ateliê três vezes, me tirando daquela concentração sagrada onde eu tentava desenhar a coleção de outono. Por fim, durante uma reunião com o fornecedor de tecidos que eu tanto queria, o telefone vibrou insistentemente na mesa. O olhar de desaprovação do fornecedor foi o estopim.Eu desliguei. Desliguei o celular, os dados, o mundo. O silêncio que se seguiu foi quase físico, um alívio tão i

Letícia Bianchi O som do meu celular vibrando sobre a bancada do meu pequeno ateliê em Paris parecia cortar o ar como um estilete. Eu tinha passado o dia focada nos cortes do meu casaco, tentando ignorar a constante pressão que vinha de São Paulo, quando o nome no visor brilhou: "Sogra".Por um momento, cogitei deixar tocar até cair. Mas, ao contrário de Charles, que usava a insistência como uma arma, eu queria encerrar aquele capítulo com a dignidade que me foi negada durante anos. Respirei fundo, ajustei a postura — como se ela pudesse me ver através da tela — e atendi.— Letícia, minha querida! — a voz dela soou impecável, carregada daquela doçura tóxica que sempre mascarava exigências. — Finalmente! Charles está desesperado. Ele me disse que você não atende, não responde e que parece ter sumido do mapa. O que está acontecendo com essa sua fase? Estamos todos preocupados com o distanciamento de vocês. O casamento está logo ali, Letícia. Não podemos permitir esse tipo de comportam

Julian Cedric A minha cozinha é uma extensão do meu sistema nervoso. Cada faca, cada panela, cada frasco de especiarias está posicionado de forma que o movimento seja fluido, quase um ritual de cura. Mas, naquela tarde, o ritual tinha um propósito singular. Quando finalizei o velouté de aspargos brancos com vieiras e azeite de trufas, senti o meu subchefe, Marc, espiar sobre o meu ombro. — Você está inspirado hoje, Chef — ele comentou, com aquele meio sorriso de quem percebe que algo incomum está acontecendo. — Nunca vi você ser tão meticuloso com um prato de entrada. O que há de especial? É para algum crítico? Eu não respondi. Apenas limpei a borda do prato com um pano de linho, os olhos fixos na perfeição da composição. Não era sobre impressionar um crítico. O reconhecimento da imprensa era uma moeda que eu tinha deixado de perseguir há muito tempo, pois ela vinha acompanhada de uma plateia que eu não desejava. O que eu queria — o que eu precisava com uma urgência que me assus

Letícia Bianchi O meu celular vibrou sobre a bancada de trabalho, o brilho da tela cortando a penumbra do meu ateliê. Quando vi os nomes — Júlia, Silvia e Hannah —, senti um aperto nostálgico no peito. Era a "noite das garotas", uma tradição que, meses atrás, eu frequentava com a sensação de estar interpretando um papel em uma peça de teatro que não me pertencia. Hoje, porém, ao atender, a sensação foi de estender a mão para o outro lado do oceano e encontrar um calor genuíno.A imagem surgiu, caótica e alegre. Silvia, com o brilho da maternidade recente, Hannah com seu sorriso contagiante e Júlia, a alma vibrante daquele trio.— Letícia! — elas gritaram em uníssono, a voz delas enchendo o meu ateliê de uma energia que eu sentia falta.— Meninas! — sorri, ajeitando o celular para que elas vissem o meu espaço, os croquis espalhados, a bagunça criativa que era, finalmente, a minha cara.— Queríamos te ver! — Silvia disse, ajeitando a Clara no colo, enquanto Hannah abria um vinho do ou