Letícia Bianchi O entardecer em Paris possui uma qualidade quase sobrenatural, uma luz dourada que parece envolver as pedras seculares das fachadas e transformá-las em ouro. Julian estava terminando de trancar a porta do Le Petit Refuge. Observei-o de soslaio, a silhueta masculina contra a vitrine iluminada, o gesto preciso das chaves, o modo como ele ajustava o colarinho antes de se virar para mim.— Vamos passear? — perguntei, a voz saindo um pouco mais baixa do que eu pretendia, carregada por aquela expectativa que se tornou minha companhia constante desde que comecei a frequentar este café.Ele ergueu a cabeça e me presenteou com um daqueles sorrisos que pareciam vir direto da alma, sem os filtros da formalidade ou o cansaço do trabalho.— Vamos. Paris é mais bonita quando a gente não tem um destino marcado.Começamos a caminhar sem pressa. As ruas do Marais foram dando lugar às avenidas mais amplas, o som da cidade misturando-se aos nossos passos. Falamos pouco. Às vezes, o sil

Letícia Bianchi O ar da manhã em Paris deveria ser leve, mas, ao ver Charles parado à porta do meu prédio, senti como se uma névoa pesada tivesse descido sobre a rua. Ele estava impecável, como sempre, com um sorriso calculado que não alcançava seus olhos. Ele segurava um buquê de flores que, em qualquer outro contexto, seria elegante, mas ali, naquele momento, parecia um insulto à minha autonomia.— Letícia, meu amor — ele começou, com aquela voz aveludada que, antes, eu confundia com carinho. — Chega de brincadeiras. Eu vim buscar você. A viagem foi longa, eu entendo, mas agora a diversão acabou. Vamos para casa. Sua mãe mandou lembranças, e tudo o que precisamos é resolver o nosso casamento.Eu o observei. Pela primeira vez, eu não vi o "noivo ideal" ou o "sucessor" que a minha mãe escolheu. Eu vi um homem vazio, um homem que acreditava que a vida era uma extensão de suas posses e que eu, Letícia, era apenas um objeto que ele tinha deixado de lado por um tempo e agora estava vindo

Julian Cedric O Le Petit Refuge pode ter sobrevivido a crises financeiras, a inspeções sanitárias rigorosas e até a uma inundação no porão há três anos, mas hoje, pela primeira vez, eu preferi deixar o comando da cozinha nas mãos do Marc. O restaurante podia girar sem mim por um dia. A Letícia, no entanto, não podia passar por isso sem uma âncora.Eu estava possesso. O meu sangue, que costuma ferver apenas quando um molho desanda ou uma temperatura não atinge o ponto exato, agora pulsava com uma raiva primitiva, uma vontade de destruir qualquer um que ousasse tocar na Letícia. Eu sabia que ela estava assustada. Ela podia erguer o queixo, podia enfrentar os irmãos Bianchi na tela do computador com uma coragem que me deixou sem fôlego, mas eu via nos olhos dela — naquele brilho úmido e na forma como ela abraçava o próprio corpo — que o medo ainda estava lá. Era um medo que não se apaga com palavras.O apartamento dela era um reflexo da sua alma: um caos criativo de tecidos, papéis e so

Julian Cedric A estrada que nos levava ao interior da França era um fio de esperança costurando as colinas, uma fita de asfalto que deixava para trás o caos, o ruído metálico da cidade e, principalmente, a sombra de Charles. Ao meu lado, Letícia Bianchi. Olhar para ela ali, com o vidro da janela aberto, o vento bagunçando aqueles cabelos que pareciam guardar o sol do Brasil, era a prova mais concreta de que a minha vida tinha entrado em um território que eu desconhecia, mas que desejava habitar.Letícia é uma companhia impecável para o trajeto. Ela não reclama das horas de estrada, não olha ansiosamente para o celular — o que, em si, já é um triunfo sobre a sua antiga vida — e tem a capacidade rara de saber quando o silêncio é uma forma de conexão e não de distância. Conversamos sobre tudo: sobre os tipos de tecidos que ela sonhava em usar, sobre a minha infância jogando bola entre as vinhas dos vizinhos, sobre as cores do outono aqui no interior, que, para ela, eram algo completamen

Letícia Bianchi O sol da manhã no interior da França tinha uma claridade que parecia lavar a alma, muito diferente da luz cinzenta e apressada de Paris. Eu caminhava pelo pomar acompanhando Ella, enquanto o ar fresco da colina preenchia meus pulmões. O barulho das nossas botas pisando nas maçãs caídas era o único som que interrompia o silêncio bucólico. Ela carregava aquele barrigão de oito meses com uma agilidade que eu, na minha confusão, mal conseguia compreender. Eu me sentia uma intrusa, ainda que bem-vinda. Havia algo entre Julian e eu que desafiava definições: o beijo, a proteção feroz diante do Charles, o silêncio cúmplice no carro. Mas, ali, diante da irmã dele, eu percebia que estava em solo sagrado. Não tínhamos nada formal, nada que justificasse o peso que aquela viagem carregava, mas cada segundo ao lado dele parecia uma peça de um quebra-cabeça que eu ainda nem sabia que estava montando. Ella parou de colher uma fruta, suspirou e olhou para mim. Seus olhos tinham a