El champán sabía a ceniza.Nathan había pedido que lo llevaran al penthouse. Celebración, dijo Irene. Victoria, dijo Harrison por teléfono.Pero yo no sentía nada.Me paré frente a las ventanas del piso. Manhattan brillaba indiferente abajo. Millones de vidas que no sabían que Derek Mitchell acababa de perder la suya.Culpable en todos los cargos.Licencia revocada.Cinco a siete años de prisión.Debería estar eufórica.—¿Evelyn?La voz de Nathan llegó desde el otro lado de la sala. No me giré.—Necesito un momento.Sus pasos se detuvieron. Conocía esa pausa. La calculación silenciosa de si presionar o retroceder.Retrocedió.La puerta se cerró suavemente.Sola otra vez.Cerré los ojos. Busqué la satisfacción que se suponía debía sentir. La dulzura de la venganza cumplida.No había nada.Solo vacío.Y la pregunta que me aterraba: ¿Ahora qué?El timbre del intercomunicador me arrancó del estupor.Irene en la pantalla. Expresión incómoda.—Señora Blackwood, hay alguien en el lobby. Dice

El papel en el suelo parecía inofensivo. Blanco. Pulcro. Con una tipografía elegante que gritaba honorarios de mil dólares la hora.Pero era una bomba.Nathan se agachó. Recogió la nota manuscrita con dos dedos, como si estuviera contaminada con ántrax. Sus ojos grises escanearon las palabras de mi madre. Su mandíbula, ya tensa, se convirtió en piedra tallada.—Lucas —dijo, sin apartar la vista del papel—. Ve a tu habitación. Ahora.Lucas dejó caer el crayón verde. Miró la expresión de Nathan, luego mi rostro pálido. No discutió. No pidió sus cinco minutos extra. Simplemente se deslizó del taburete y corrió hacia el pasillo, con sus calcetines de dinosaurios resbalando sobre el mármol.Solo cuando escuchamos el clic de su puerta cerrándose, Nathan habló.—"Yo te enseñ

La cama era un océano. Y yo estaba a la deriva en el lado izquierdo, rodeada de sábanas frías que ya no olían a él.Extendí la mano hacia el lado derecho. Vacío. Ni siquiera había una hendidura en la almohada. Nathan no había vuelto en toda la noche. Me senté. El silencio del penthouse era diferente esta mañana. No era tranquilo; estaba muerto. En la mesita de noche, no había café. No había una nota. Solo mi teléfono, negro y silencioso, burlándose de mí con su falta de respuestas de Harrison.Me levanté. Mis pies descalzos sobre el mármol enviaron un escalofrío hasta mis huesos que no tenía nada que ver con la temperatura. Caminé hacia la habitación de huéspedes. La puerta estaba abierta. La cama, hecha. Impecable. Como si nadie hubiera dormido allí. O como si quien durmió allí se hubiera ido antes de que el sol pudiera acusarlo de cobardía.Bajé a la cocina. Irene estaba cortando fruta con una precisión casi violenta. Se detuvo cuando entré. Sus ojos amables escanearon mi rostro, mi