El silencio después de la tormenta era ensordecedor. Me desperté sola en la cama de Nathan. Sábanas grises revueltas. Luz gris filtrándose por cortinas a medio cerrar. El espacio a mi lado estaba frío. Había estado solo durante horas.Mi teléfono mostraba las 10:23 a. m. Diecisiete horas desde la conferencia de prensa. Diecisiete horas desde que le dije al mundo que mi madre asesinó a Helena Blackwood.El recuerdo llegó en oleadas. Las cámaras. Los flashes. Mi propia voz llenando la sala:«Mi madre es una asesina. Y yo ya no voy a protegerla».El peso de esas palabras todavía vivía en mi pecho.Me senté lentamente. Cada músculo protestaba. Como si hubiera corrido un maratón en lugar de simplemente destruir a mi familia frente a cámaras.El apartamento estaba silencioso. Demasiado silencioso.¿Dónde estaba Nathan?Me puse de pie. Alguien —él, probablemente— me había cambiado a una de sus camisas blancas antes de acostarme. No recordaba haberme dormido. Solo recordaba temblar in

Diana cerró su taller a las once de la noche. Harrison se había ido hace una hora con promesas de tener «todo listo» para mañana. Torres instaló seguridad adicional en el edificio. Madison dormía en el sofá del fondo, exhausta, envuelta en mantas que Diana había apilado sobre ella como si fuera una niña. Nathan estaba en la ventana, teléfono pegado al oído, hablando en voz baja con alguien sobre «protocolos de seguridad» y «rutas de escape». Y yo estaba sentada en el suelo del taller, rodeada de muestras de tela que Diana había estado mostrándome durante la última hora.—Este es crepé de seda —decía, pasándome un cuadrado de tela color marfil—. Perfecto para blusas estructuradas. Y este… —sacó otro, verde esmeralda—. Satén italiano. Caro como el infierno, pero cae como un sueño.Dejé que la tela verde se deslizara entre mis dedos. Suave. Fría. Real.—¿Por qué me muestras todo esto?Diana se sentó frente a mí, cruzando las piernas estilo pretzel.—Porque necesitas pensar en algo que no

Las luces del estudio eran más brillantes de lo que imaginé.Cegadoras. Haciendo que todo lo demás se desvaneciera en sombras. Solo existía el set. Tres sillas de cuero negro frente a una mesa de vidrio. Cámaras como ojos gigantes observando cada movimiento.Y Edward Blackwood.Sentado en la silla central con esa sonrisa que prometía sangre. Traje gris impecable. Corbata azul oscuro. Como si estuviera en una reunión de negocios casual, no a punto de ser expuesto como criminal.El presentador —Marcus algo, rostro que reconocía vagamente de notici