​Passei as primeiras três horas da manhã escondida atrás do meu monitor duplo, focada nos esquemas de cores para a expansão da Magnólia. O silêncio na zona de design era enganador, eu sentia os olhares de soslaio sempre que me levantava para ir à impressora. Na Villar Studio, a informação viaja mais depressa do que a fibra ótica, e eu sabia que não era o meu talento com o Pantone que estava em discussão.​O Lourenzo não saiu do gabinete. A porta de carvalho permaneceu fechada, uma barreira física que ele parecia ter erguido para processar o que ouvira na noite anterior. O Miguel, por outro lado, fez questão de passar pela minha mesa com um sorriso que, embora genuíno, só serviu para alimentar a fogueira.​— Bom dia, Lya. Espero que o descanso tenha sido produtivo — disse ele, alto o suficiente para os estagiários pararem de digitar. — Gostava de rever aquela ideia que discutimos ontem à noite.​Agradeci com um aceno curto, sentindo o meu rosto aquecer. O Miguel não fez p

​• LOURENZO •​A névoa de Sintra não é como o nevoeiro comum, é uma cortina húmida e pesada que parece abafar os sons do mundo e isolar as intenções. Saí do carro e o frio subiu-me pelas pernas, mas o calor que sentia no peito, uma mistura de ansiedade e possessividade, era suficiente para me manter em movimento. Caminhei pelo pequeno trilho de pedra que levava à casa da Lya. Era uma construção antiga, com aquele charme que só Sintra possui, onde o musgo e a hera parecem tentar reclamar as paredes para a floresta.​Subi os degraus do alpendre de madeira. O som do meu calçado de couro contra as tábuas pareceu um tiro no silêncio da noite. Parei diante da porta de madeira escura. A minha mão levantou-se para bater, mas ficou suspensa no ar, a centímetros da superfície.​O que é que eu estou aqui a fazer?​A pergunta ecoou na minha mente, fria e lógica. Eu era o CEO da Villar Studio. Podia ter enviado um e-mail. Podia ter pedido à secretária para agendar uma chamada. Es

​• LOURENZO •​Aceitar aquele café foi como assinar um armistício comigo mesmo. Sentei-me no sofá de tecido macio, sentindo o calor da lareira a expulsar o resto do frio de Sintra que ainda me gelava os ossos. O Joaquim e a Maria movimentavam-se pela sala com uma harmonia que me fascinava, não havia ordens, não havia empregados, apenas o som das chávenas de porcelana a tocar nos pires e o aroma doce das queijadas acabadinhas de sair do forno.​Lya sentou-se num cadeirão lateral, mantendo uma distância segura, mas os seus olhos nunca abandonaram os meus. Ela estava a tentar ler-me, a tentar perceber que versão de Lourenzo Villar era esta que aceitava doces caseiros numa noite de quinta-feira.​— Sabe, senhor Lourenzo — começou o Joaquim, entregando-me a chávena fumegante — a Lya sempre foi muito reservada sobre o trabalho. Mas desde que o projeto Magnólia começou, os olhos dela brilham de uma forma diferente. Ela acredita no que está a fazer.​— É um projeto especial,

​​O silêncio que se seguiu à minha aceitação não era o silêncio vazio de antes. Era algo denso, carregado de uma eletricidade que fazia os pelos dos meus braços eriçarem-se. O Lourenzo ainda estava perto, demasiado perto. A mão dele, que antes apertava o meu braço, tinha deslizado suavemente para o meu pulso, e eu conseguia sentir o calor da sua palma contra a minha pele, um contraste vibrante com o ar que começava a arrefecer agora que a lareira se reduzia a brasas.​Ele olhava-me de uma forma que me fazia esquecer Guimarães, Barcelona, a Alice e até o facto de eu estar de pijama por baixo daquela camisola de lã enorme. O olhar dele desceu, por um segundo que pareceu uma eternidade, para os meus lábios e depois voltou aos meus olhos, mais escuro, mais faminto.​O meu coração martelava contra as costelas como um pássaro enjaulado. Eu devia recuar. Devia dizer qualquer coisa sobre o horário de amanhã ou sobre as queijadas. Mas eu estava paralisada pela gravidade dele. Lourenz

​Dormir tinha sido uma tarefa impossível. Passei a noite a olhar para as caixas de luxo empilhadas no canto do meu quarto, sentindo que eram cavalos de Troia enviados para conquistar a minha identidade. Às sete da manhã, eu já estava pronta. O vestido de lã cinza-pérola que o Lourenzo enviara assentava-me como uma segunda pele, e o sobretudo de corte estruturado dava-me uma postura que eu não sabia que possuía. Mas, por dentro, eu continuava a ser a rapariga que queria apenas esconder-se debaixo das mantas e fingir que Guimarães não existia.​Quando o rugido do motor do seu desportivo ecoou pela rua silenciosa de Sintra, pontualmente às oito, o meu estômago deu um solavanco. Desci as escadas, e saí.​Lourenzo estava encostado ao carro. Ele vestia um polo de malha escura e um casaco informal, mas de uma sofisticação óbvia. Quando me viu, ele parou o movimento de guardar o telemóvel no bolso. O seu olhar percorreu-me devagar, do topo da cabeça até aos sapatos de salto alto, e