​As luzes de Lisboa, vistas do 12.º andar da Villar Studio, pareciam uma rede de diamantes espalhados sobre veludo negro. No escritório, o silêncio era quase sólido, interrompido apenas pelo zumbido discreto do sistema de climatização. A maioria dos funcionários já tinha saído, deixando para trás a promessa de um dia encerrado. ​Caminhei até ao gabinete do Lourenzo. A porta de vidro estava entreaberta, deixando escapar uma nesga de luz âmbar. Antes de entrar, observei-o. Ele estava de pé, junto à imensa parede de vidro, com as costas voltadas para a porta. Tinha tirado o blazer e as mangas da camisa branca estavam dobradas até aos cotovelos, revelando antebraços fortes. Ele segurava a minha amostra de dourado-velho, movendo-a contra a luz.​Bati levemente no vidro.​— Entra, Lya. — Ele não se moveu, mas a sua voz atravessou a sala com uma precisão que me fez parar por um segundo. — Estava à tua espera.​Aproximei-me da mesa de mármore negro e pousei a minha pasta, procurando o apoio

​A manhã de terça-feira nasceu cinzenta, com uma névoa persistente que subia do Tejo e envolvia as colunas da Estação do Oriente como um manto espectral. Saí do comboio com a sensação de que não tinha dormido, mas sim travado uma batalha exaustiva contra os meus próprios pensamentos. ​Caminhei até ao edifício da Villar Studio com os ombros tensos. Se ontem eu sentia que estava a conquistar o meu espaço, hoje sentia que estava a entrar em território minado, onde cada passo em falso poderia acionar uma armadilha.​Subi ao 12.º andar. O escritório ainda estava a acordar, com o som suave de teclados e o murmúrio das primeiras conversas do dia. Mas, ao chegar à minha ilha de trabalho, o meu coração falhou uma batida.​A Alice estava lá.​Não estava apenas por perto; estava sentada na ponta da minha secretária, folheando distraidamente um dos meus cadernos de esboços com uma confiança que beirava a invasão de propriedade. Estava impecável num fato de corte feminino num tom de bege areia, o

​O hall de entrada do edifício da Villar Studio estava deserto quando o elevador finalmente se abriu. O mármore polido e a iluminação minimalista, que de manhã pareciam o auge da sofisticação, pareciam agora mais frios e impessoais do que nunca. Caminhei em direção à saída, os meus passos ecoando no vazio, sentindo o peso da mala no ombro como se estivesse a carregar todo o stress acumulado.Ao atravessar as portas automáticas, o ar fresco da noite de Lisboa atingiu-me como um choque térmico necessário. Parei por um segundo na calçada, fechando os olhos e respirando fundo, tentando libertar a tensão.— Lya? Ainda por aqui? Virei-me e encontrei o Miguel encostado ao seu carro, um desportivo clássico de linhas elegantes que parecia uma extensão da sua própria personalidade. Ele estava impecável, mas de uma forma completamente diferente do Lourenzo. Usava um polo de malha fina num tom azul-petróleo, com o colarinho perfeitamente assentado e as calças de corte chinês num to

• ​LOURENZO •O nó da minha gravata parecia ter apertado dois números subitamente.​O jantar com os investidores alemães tinha sido, tecnicamente, um sucesso. O contrato da Magnólia estava praticamente assinado, as projeções de lucro eram impecáveis e a Alice tinha desempenhado o seu papel de relações-públicas com a mestria habitual. Mas, para mim, a noite tinha terminado no momento em que atravessei a porta daquele bar e os meus olhos encontraram o que eu menos esperava.​Lya.​Não era a Lya que eu conhecia das reuniões matinais, com o cabelo apanhado e o olhar focado em grelhas tipográficas. Era a mesma mulher que eu ainda já tinha tido o privilégio de conhecer. O meu cérebro, num mecanismo de defesa cruel, transportou-me instantaneamente para a primeira vez que a vi. Naquele rooftop em Lisboa, o vento quente da noite a agitar o seu cabelo enquanto ela observava a cidade, sozinha, com uma melancolia que me fascinou de imediato. Recordo-me da audácia com que me

​• LOURENZO • O conhaque queimava-me a garganta, mas o incêndio que me consumia por dentro era alimentado por algo muito mais volátil do que álcool. Sentado naquela mesa VIP, rodeado por homens que discutiam milhões como se falassem do tempo e com a mão gélida da Alice pousada no meu braço, eu sentia-me um impostor na minha própria vida. Os meus olhos estavam fixos, no reflexo do espelho atrás do bar, captando cada milímetro de movimento da Lya.Ver o Miguel tocar-lhe na mão foi o ponto de rutura. Eu conhecia o Miguel desde os dezoito anos, sabia que aquele toque era um gesto de conforto, de amizade. Mas a lógica não tem lugar quando o sangue ferve. Ver aquela pele, que eu ainda sentia sob as minhas palmas nas madrugadas em que o sono me escapava, ser tocada por outro... foi como se me tivessem arrancado o oxigénio.Quando ela se levantou, o vestido de seda cobre fluiu como metal líquido, contornando curvas que eu tinha memorizado no quarto de hotel. Ao passar pela