Camila abrió los ojos. La cama estaba vacía. Las sábanas blancas estaban revueltas. El lado derecho del colchón estaba frío. Se estiró. Sus músculos protestaron de inmediato. Un tirón sordo en los muslos y en la espalda baja le recordó cada minuto de la noche anterior. Sonrió. No fue sexo. No fue un reclamo territorial. Él se había rendido. La había dejado que tomara el control. Se sentó en el borde de la cama. Sus pies descalzos tocaron la alfombra suave. Vio una camisa blanca de vestir tirada en una silla. Era de Arthur. Se la puso. Le quedaba enorme, cubriéndole hasta la mitad de los muslos. Olía a él. A loción cara y a seguridad. Tomó el teléfono satelital de la mesita de noche. Salió de la habitación. La villa estaba en silencio. Caminó hacia la terraza principal. El sol golpeaba fuerte, pero a ella no le importó. Se apoyó en la barandilla de cristal, mirando el mar turquesa. Marcó el número de Victoria. La mujer contestó al segundo tono. —¿Sigues viva? —preguntó Victoria, c

Camila cerró la llave de la ducha.El agua dejó de caer. El silencio regresó al baño de mármol.Salió de la cabina de cristal. El vapor empañaba los espejos.Se secó el cuerpo con movimientos rápidos. Estaba ansiosa. La sangre le latía con fuerza en las venas. La decisión estaba tomada y no había marcha atrás.Salió del baño, no sin antes agregarse crema perfume. Fue al vestidor.Sacó el vestido de seda blanca que Arthur le había comprado. Se lo puso. La tela fría y costosa se ajustó a sus curvas. No se maquilló. Solo se peinó el cabello húmedo hacia atrás.Se miró en el espejo.Sus ojos oscuros brillaban. No había miedo. No había rabia.Estaba lista para rendirse.Salió de la suite principal.—¿Arthur? —llamó. Su voz sonó alegre, vibrando en el pasillo.Nadie respondió.Caminó hacia la cocina.Encontró las dos tazas de café sobre la isla de granito. Estaban intactas. El líquido era una mancha negra y fría.Camila frunció el ceño.—¿Arthur? ¿Estás en la terraza?Caminó hacia los venta

El comandante se puso la gorra militar de nuevo.Dio un paso atrás. Intentó poner distancia profesional.—Lo siento mucho, señora Sterling. Mis hombres están peinando la cuadrícula. Haremos todo lo posible por recuperar...—No hable en pasado —lo cortó Camila.Su voz fue un latigazo. Fría. Cortante. Letal.Dio un paso al frente. Invadió el espacio del militar.—Arthur no está muerto. Él no se muere sin mi permiso.Camila señaló las lanchas de rescate amarradas en el muelle de concreto. Los motores rugían, listos para salir.—Súbame a una de esas lanchas. Ahora.El comandante frunció el ceño. Negó con la cabeza.—Es imposible. Es un área de desastre activo. Hay combustible de aviación en el agua. Es protocolo de seguridad mantener a los civiles...—Me importa una mierda el protocolo —escupió Camila.Avanzó hasta chocar pecho a pecho con el hombre.—Soy Camila Ávalos. Soy la dueña de la mitad de este país. Y soy la esposa del hombre que financia la mitad de las operaciones de esta base

El motor de la lancha ronroneaba en neutro. Las olas golpeaban el casco de fibra de vidrio. El sonido era rítmico. Constante. Camila no se movía. Estaba sentada en el suelo mojado de la cubierta. Tenía las piernas estiradas. El vestido de seda blanca estaba irreconocible. Estaba empapado en agua salada, manchado de manchas negras de combustible y rojo oscuro de sangre. Arthur estaba en su regazo. Su cabeza pesada y fría descansaba sobre los muslos de Camila. Su rostro miraba hacia el cielo gris. Camila le acariciaba el cabello. Sus dedos temblaban. Peinaba los mechones oscuros hacia atrás, apartándolos de su frente helada. El silencio en la embarcación era absoluto. Los marinos miraban hacia el horizonte. El comandante mantenía la vista en el piso metálico. Nadie se atrevía a hablar. Nadie se atrevía a respirar muy fuerte.Camila bajó la vista hacia el rostro de su esposo. Pasó el pulgar por la línea de su mandíbula. Estaba rígida. —Eres un cobarde —susurró Camila. Su voz sonó ras

La realidad le dio un golpe de frente. Un impacto mil veces más fuerte que estrellarse contra el agua a toda velocidad.El rescate. Las compresiones en su pecho. El beso con sabor a sangre y gasolina. El reclamo furioso en la cubierta.Todo había sido una alucinación. Una mentira de su propio cerebro para protegerla del colapso total. Se había desmayado.Arthur nunca estuvo en sus brazos. Nunca le acarició el cabello frío.Camila miró sus propias manos. No estaban cortadas. No olían a combustible.La jaula en su cabeza se quedó completamente vacía.—Me desmayé... —susurró ella, mirando a la nada.—Tuviste un colapso nervioso masivo, Mila —dijo Victoria desde el sofá, secándose las lágrimas—. El doctor te sedó. Llevas durmiendo casi cuarenta y ocho horas.Camila levantó la cabeza de golpe. Su cuello crujió.—¿Cuarenta y ocho horas?Bruno asintió despacio. Soltó sus hombros. Bajó la mirada al suelo clínico de la habitación.—Hoy es lunes por la tarde, Camila.El silencio en la habitació