Emmanuel estaba tan feliz con su helado y con los juegos del parque, que a Emma se le apretaba el pecho de emoción cada vez que lo veía sonreír, esa sonrisa amplia que le desarmaba cualquier defensa.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Le había costado convencerlo para que no le tuviera tanto miedo a Damián. No fue con discursos, fue con paciencia y con cosas pequeñas, con esa idea simple de que el “señor” no era malo, solo estaba aprendiendo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Al final, cuando ya no supo qué más decir, terminó usando un recurso de madre desesperada que necesita resultados inmediatos.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Le prometió un helado nuevo, como recompensa por el que se le había derramado aquella vez.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎No imaginó que Damián lo cumpliría sin chistar.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Pidieron vainilla, los dos. Damián lo eligió mirando a Emmanuel de reojo, como si temiera equivocarse incluso en eso, y cuando el niño aceptó la primera cucharada, algo en el rost

Por más que Emma le daba vueltas, no entendía por qué Lydia la odiaba tanto.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ No era un odio normal, de esos que se enfrían con el tiempo o se apagan cuando la otra persona se va. Era un odio activo, calculado, insistente. Como si Lydia se despertara cada mañana buscando una nueva forma de hacerle daño.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma apretó la mandíbula mientras miraba por la ventana del auto, sin ver realmente la ciudad.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Había dejado atrás ese matrimonio. Había dejado atrás esa casa. Había dejado atrás a Damián… o al menos eso había intentado.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ ¿Era por Damián?‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ La pregunta le cayó como una piedra en el estómago, porque si esa era la respuesta, entonces Lydia era todavía más patética de lo que Emma quería admitir. ‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma ya no estaba en esa competencia. Ni siquiera había sabido que estaba en una.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ "Le dejé el camino libre. ¿Qué

Los nervios de Emma estaban destrozados.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Ni siquiera la atención impecable de los estilistas lograba relajarla tras bastidores. Ni un masaje en los hombros, ni el murmullo de “todo va perfecto”, ni la rutina de última hora.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Nada conseguía mantenerla serena por más de tres segundos seguidos.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Era el último día de la Semana de la Moda y faltaban minutos para comenzar el desfile final.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Por supuesto, Emma haría acto de presencia en la pasarela junto a Peter Hartley.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Pero no era eso lo que la tenía con el pulso acelerado.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Era lo que había preparado para el final del espectáculo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Lo que venía después del aplauso, después de la última salida, después de la sonrisa controlada frente a las cámaras.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Emma rogaba porque todo saliera bien, no por vanidad, sino porque había tres personas y qui

El grito de sorpresa no se hizo esperar.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Fue un sonido colectivo, como si toda la sala hubiera inhalado al mismo tiempo y luego no supiera qué hacer con el aire.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ En primera fila, Victoria Blackwood se llevó una mano al pecho como si le faltara oxígeno. A su lado, Bianca se quedó mirando a Emma como si acabara de ver caer un edificio, con los ojos abiertos de más, la mandíbula endurecida, la incredulidad pegada al rostro como una máscara barata.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma escuchó su propia respiración, como si su cuerpo le recordara algo básico.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Seguía viva.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Seguía de pie.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Y, por primera vez en mucho tiempo, estaba mirando a sus enemigos desde arriba, no por soberbia, sino por verdad.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Miró hacia el público, hacia esa fila donde estaban ellas.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Y

Peter Hartley no solía ser duro con la gente.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Era, de hecho, uno de esos hombres que podían destruirte con una sonrisa impecable… y aun así elegía, casi siempre, ser amable.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Por eso, cuando su voz salió fría y áspera frente a Damián Blackwood, el contraste se sintió como un golpe.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Emma lo notó en el acto.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Su padre no estaba en modo empresario. Estaba en modo padre.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Y Damián no se merecía esa amabilidad, no después de haber dejado que su familia la pisoteara durante años, no después de haber permitido que el apellido Blackwood se convirtiera en una excusa para humillarla.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Damián se quedó inmóvil un segundo, como si la pregunta de Peter le hubiera abierto una grieta en el pecho.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎¿En qué clase de familia estuvo mi hija?‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎No era una frase para el orgullo. Era una frase para la culpa.‏‏