POV: AuroraEl sonido más aterrador del mundo no es un disparo. Es el pitido rítmico de una máquina que te dice que la gente que amas sigue viva, pero solo por un margen de error aterrorizante.Bip... bip... bip.Estaba sentada en una silla de metal incómoda, en el espacio estrecho entre dos camas.A mi izquierda, Kieran. A mi derecha, Lucian.Ambos estaban inconscientes. Ambos estaban pálidos, con la piel cerosa bajo la luz fluorescente de la enfermería de Blackthorn.Kieran tenía un tubo de drenaje saliendo de su pecho. La bala había rozado el corazón, perforando el pulmón. Su respiración era áspera, mecánica.Lucian estaba conectado a una vía intravenosa que goteaba un líquido plateado brillante —un antídoto mágico para el acónito—. Las venas negras que habían empezado a extenderse desde su herida en el costado se estaban retirando lentamente, pero su cuerpo temblaba con espasmos residuales cada pocos minutos.Miré mis manos.Ya no tenían sangre. Me las había lavado hasta que me do

POV: AuroraLa verdad no es una luz que ilumina. Es un bisturí que corta.Estaba sentada en el suelo de la enfermería, con la espalda apoyada contra la pared fría, justo en el espacio triangular entre la cama de Kieran y la de Lucian. Ellos dormían, o eso parecía. El ritmo de sus respiraciones —una áspera por el pulmón dañado, la otra superficial por el veneno residual— era el único reloj que me importaba.Tenía el diario de mi padre en las manos.No lo estaba leyendo. Lo estaba apretando.La Guardia del Eclipse.El nombre del escuadrón de la muerte resonaba en mi cabeza. Marcus me había dicho que eran "limpiadores". Que borraban errores.Mi padre fue un error. Yo soy el error que sobrevivió.Cerré los ojos y vi el patrón. No era una línea recta; era una espiral. Mi padre se enamoró de una portadora. Engendró una híbrida. El Consejo lo mató. Mi madre me escondió. Desperté. El Consejo me encontró.No querían controlarme. No querían estudiarme.Querían borrar la mancha.—Estás pensando

POV: AuroraEl olor a café solía ser mi salvavidas. Hoy, olía a gasolina quemada.Estábamos en la biblioteca, convertida en nuestro cuartel general improvisado. Kieran estaba pegando mapas en la pared, marcando posibles ubicaciones de los santuarios con chinchetas rojas. Lucian estaba al teléfono, hablando en italiano con voz baja y amenazante, probablemente comprando información o amenazando a un senador.Yo estaba sentada en la mesa central, rodeada de libros antiguos y notas.—... entonces, si el Santuario del Este fue destruido en el 98... —empezó a decir Kieran, girándose hacia mí.Levantó una ceja al verme.—Estás verde —dijo.—Estoy bien —mentí. Me llevé la taza de café a los labios para demostrarlo.Fue un error.El vapor caliente golpeó mi nariz. El aroma tostado, que normalmente me despertaba, se transformó en una garra grasienta que me revolvió el estómago.Bilis.Me levanté de golpe. La silla cayó hacia atrás con un estruendo.—Aurora —dijo Lucian, colgando el teléfono al

POV: AuroraEl hambre de una loba no es educada. Es una bestia que vive en el estómago y grita.Desde que me transformé, comer se había convertido en mi actividad favorita. Podía devorar bistecs de medio kilo, hamburguesas sangrantes y pollos enteros sin pestañear. Mi metabolismo híbrido quemaba calorías como un horno industrial.Pero hoy...Hoy, el plato frente a mí parecía una amenaza biológica.—Come —dijo Marcus desde la cabecera de la mesa.Estábamos almorzando en el comedor formal. Una "reunión de estrategia con calorías", como la llamó Lucian. La mesa estaba llena de mapas, informes de inteligencia y bandejas de plata con comida.Delante de mí había un filet mignon poco hecho.Muy poco hecho.La sangre rosada se acumulaba en el plato, mezclándose con la salsa de pimienta. El olor, que hace dos días me habría hecho salivar, ahora me golpeó como un puño en la garganta.Hiero. Grasa tibia. Carne muerta.Mi estómago dio un vuelco violento.No. No lo hagas.Me llevé la servilleta a

POV: AuroraEl sonido de los limpiaparabrisas era un metrónomo hipnótico.Fiuu-clac. Fiuu-clac.Estábamos en una carretera secundaria, lejos de las autopistas principales, internándonos en la espesura del bosque del norte. La lluvia caía con esa persistencia gris y miserable que te cala los huesos incluso dentro de un coche con calefacción.Kieran conducía.Llevaba una mano en el volante y la otra descansaba sobre la palanca de cambios del viejo Jeep que habíamos "tomado prestado" del garaje de mantenimiento. No era el deportivo de lujo de Lucian. Olía a aceite de motor, pino sintético y polvo. Olía a realidad.—¿Estás segura de que es por aquí? —preguntó Kieran, rompiendo el silencio que había durado cincuenta kilómetros.Miré el mapa desplegado en mi regazo. Era un mapa topográfico antiguo, lleno de anotaciones en la letra picuda de mi padre.—Según el diario, el "Punto Cero" está cerca de la antigua mina de carbón. —Señalé una marca de tinta roja—. A unos diez kilómetros al este de