POV: AuroraLa perfección tiene un defecto: no está diseñada para el caos.El sedán blindado de Lucian Silvercrest, una maravilla de la ingeniería alemana que costaba más que la casa de mi infancia, estaba muerto.—Es el alternador —dijo Lucian.Estábamos en medio de la nada. Literalmente. Una carretera secundaria que cruzaba el bosque denso entre el territorio neutral y la frontera de Silvercrest. La lluvia caía en sábanas grises y pesadas, golpeando el techo del coche con una violencia que hacía difícil pensar.—Pensé que estos coches no se rompían —dije desde el asiento del copiloto, abrazándome a mí misma. La calefacción había muerto junto con el motor hace diez minutos, y el frío empezaba a colarse.—Todo se rompe, Aurora. —Lucian se quitó el cinturón de seguridad. Su tono era de una frustración controlada, pero vi cómo apretaba el volante hasta que el cuero crujió—. No hay señal. La tormenta debe estar interfiriendo con las torres.—¿Entonces qué hacemos? ¿Esperar a que nos resc

POV: AuroraEl jabón no fue suficiente.Me había frotado la piel hasta dejarla roja y sensible bajo el agua hirviendo de la ducha. Había usado el gel de baño con olor a rosas que mi madre me había comprado. Me había puesto loción.Pero yo lo sabía.Debajo de las capas de limpieza artificial, mi piel seguía vibrando con la electricidad de Kieran. Sus huellas invisibles cubrían mi cintura, mis pechos, mi cuello. Su aroma a cedro y deseo estaba grabado en mis poros como una marca de fuego químico.Me vestí con manos temblorosas. Un vestido gris de lana, cuello alto, mangas largas. Una armadura de tela para ocultar lo que sentía.Bajé las escaleras.Marcus estaba en el vestíbulo, revisando su reloj. Parecía impaciente, como un director de orquesta esperando que los músicos dejaran de desafinar.—Llegas tarde —dijo sin levantar la vista.—Tuve una mala noche —mentí. O tal vez fue la verdad más grande que había dicho.—No me importan tus noches, Aurora. Me importan tus días. Y hoy, tu día p

POV: AuroraLa puerta del despacho de Marcus se cerró con un sonido que me recordó al de una cripta sellándose.Clack.El aire dentro de la habitación estaba viciado. Olía a secretos viejos, a polvo acumulado en estanterías que nadie tocaba y a ese aroma cobrizo y pesado que siempre acompaña al miedo.Marcus no me miró. Caminó directamente hacia el mueble bar de caoba en la esquina y se sirvió un vaso de whiskey. El líquido ámbar golpeó el cristal con un sonido obsceno en el silencio.—¿Sabes cuánto cuesta un sistema eléctrico de un deportivo alemán? —preguntó, de espaldas a mí.—Casi nos mato —dije. Mi voz todavía temblaba. Mis manos, escondidas en los bolsillos de mi abrigo sucio de nieve, seguían sintiendo el cosquilleo residual. Electricidad estática. Magia.—No. Casi te revelas.Marcus se giró. Su rostro, habitualmente una máscara de control impenetrable, estaba agrietado. Había una vena latiendo en su sien. Sus ojos oscuros no tenían el brillo calculador de siempre; tenían la op

POV: AuroraEl refugio de los Silvercrest no era una prisión. Era un mausoleo de hielo con calefacción central.Llevaba veinticuatro horas en lo que Lucian llamaba la "Cámara de Supresión". Era una suite subterránea, revestida de plomo y piedras rúnicas que absorbían la magia como esponjas sedientas. El aire allí abajo era estéril. Muerto. No olía a nada. Ni siquiera a mí misma.Cuando finalmente me permitieron subir a la superficie, sentí que emergía de las profundidades del mar.—El Alfa ha ordenado que no salga de los límites del jardín interior —dijo el guardia que custodiaba mi puerta. Un hombre de dos metros con la expresión de una pared de ladrillo.—Entendido —dije.Caminé sin rumbo por los pasillos de la mansión Silvercrest.A diferencia de Blackthorn Manor, que era oscura, gótica y llena de madera crujiente, este lugar era todo mármol blanco, cristal y luz fría. Era hermoso. Y terriblemente solitario.No había visto a Lucian desde que me dejó en la cámara. "Tengo que asegura

POV: AuroraEl silencio en la sala de la enfermería no era paz. Era una cuenta regresiva.Me quedé de pie junto al banco del parque infantil, con la mano todavía hormigueando por el contacto con el niño que ahora dormía. Lucian estaba a mi lado, una estatua de hielo y arrepentimiento, observando mi reacción.—No debiste hacerlo —dijo él en voz baja.—¿Ayudarlo?—Drenarte.Me miré la palma de la mano. Las líneas de la vida parecían brillar con una luz residual tenue, un violeta pálido que se desvanecía bajo la grisura del día. Me sentía un poco mareada, como si me hubiera saltado el almuerzo, pero nada más.—No me siento drenada —mentí. Me sentía... utilizada. Pero no por Lucian. Por el universo.—Vamos adentro —ordenó él, señalando el edificio principal del sanatorio—. Hay algo más que necesitas entender.Entramos.El olor a enfermedad era más fuerte aquí dentro. Era un ente físico que se pegaba a la ropa, al pelo, a la piel. Olía a camilla vieja, a desinfectante barato y a desesperan