RubyEu tinha vinte e um anos quando vi Ethan Storm pela primeira vez. Naquele dia eu estava sentada na sala de jantar da nossa casa, ouvindo meu pai andar de um lado para o outro, o rosto pálido, as mãos tremendo enquanto segurava um copo d’água. Ele não conseguia mais esconder. A dívida era antiga, feita antes mesmo de eu nascer, e agora os Storm vinham cobrar. — “É só um jantar, Ruby. Só isso. Você vem comigo, por favor.” A voz dele estava rouca, quase implorando. Eu sabia que não era só um jantar. Quando meu pai dizia “é a última chance”, era porque realmente não havia mais saída.O restaurante ficava no centro da cidade, um lugar caro demais para gente como nós. O maître nos levou até uma sala privada no fundo. A porta se abriu e o ar mudou. Eu senti antes mesmo de olhar. Ethan Storm entrou como se o mundo pertencesse a ele. Alto, mais de um metro e noventa e três, ombros largos dentro de um terno preto que parecia feito sob medida para matar. Cabelo curto, escuro, um pou

RubyDois anos. Setecentos e trinta dias acordando sozinha naquela cama fria. Setecentos e trinta noites ouvindo o ronco da moto dele chegando de madrugada, sabendo exatamente para onde ele tinha ido. Setecentos e trinta cafés da manhã em que eu sorria para os empregados como se tudo estivesse bem, enquanto por dentro eu morria um pouco mais.Ethan nunca gritou comigo. Nunca me bateu. Nunca me humilhou na frente de ninguém. Ele simplesmente me apagou. Eu era a esposa perfeita de fachada, acompanhava ele nos eventos, sorria para as fotos, usava os vestidos caros que ele mandava comprar. Em público, ele colocava a mão na minha cintura, me apresentava como “minha Ruby” e todo mundo babava, dizendo o quanto éramos o casal perfeito. Em casa, eu era invisível.Eu já tinha tentado de tudo. Tinha chorado, implorado, me jogado, me humilhado. Depois parei de tentar. Parei de usar roupas curtas, parei de passar perfume, parei de esperar ele chegar. Comecei a viver como um fantasma dentro da pr

RubyEra uma terça-feira cinzenta e eu estava atrasada para o almoço. Entrei correndo no café da esquina do trabalho, sacudi o cabelo molhado da chuva e pedi um latte grande. Enquanto esperava, senti o perfume antes de ver o dono dele.Amadeirado, quente, com um toque de limão. Virei o rosto e Andrew Sinclair estava encostado no balcão, olhando direto para mim. Terno cinza-claro impecável, camisa branca aberta no primeiro botão, barba por fazer. O sorriso de canto que já tinha ficado na minha cabeça desde a festa.— Está me seguindo, senhor Sinclair? — brinquei, tentando disfarçar o nervosismo.Ele riu baixo, aquele som grave que parecia descer pelo meu peito.— Talvez. Ou talvez Londres seja pequena demais para uma ruiva como você.Pagou os dois cafés sem me perguntar e apontou para uma mesa no fundo.— Vinte minutos, Ruby. Depois você pode fugir.Sentei. Não sei por que aceitei. Talvez porque estava cansada de dizer não para tudo.Conversamos por duas horas inteiras. Duas horas em

RubyEstamos em um tipo de noivado até os trâmites do casamento se oficializarem. Andrew cumpriu a palavra desde o primeiro dia. Não me pressionou, não me cobrou beijo, não me arrastou pro quarto dele. Apenas me colocou dentro da vida dele como se eu sempre tivesse pertencido ali.Na primeira semana de noivado, eu o acompanhei em três reuniões importantes. Sentava ao lado dele em salas de vidro com vista para o Tâmisa, homens de terno caro me olhando curiosos enquanto ele falava de fusões e bilhões. Em todas, ele me apresentava do mesmo jeito:— Essa é Ruby Wilder. A mulher que vai mudar minha vida.Eu revirava os olhos toda vez. Na saída da última reunião, no elevador privativo, eu não aguentei.— Você adora me colocar sob os holofotes, não é?Ele sorriu de canto, encostado na parede de aço, mãos nos bolsos.— Adoro te ver brilhar. É diferente.Eu cruzei os braços.— Não sou troféu, Andrew.— Nunca disse que era. — Ele se aproximou, a voz baixa. — Troféu a gente exibe e guarda na e

RubyOs dias que antecederam a festa de noivado foram estranhamente perfeitos.Andrew cumpria o combinado, me tratava como rainha, mas não ultrapassava a linha que eu ainda não tinha liberado. Nenhum beijo na boca, nenhum toque além da mão ou da cintura quando era inevitável. Ele parecia saber exatamente onde ficava o meu limite e dançava em cima dele sem nunca pisar.Numa tarde chuvosa, estávamos na mansão dele em Kensington, sala enorme, mesa coberta de convites dourados. Ele insistiu em escrever alguns à mão, “pra ficar mais pessoal”. Eu sentada do outro lado, caneta na mão, rindo da letra dele que parecia de arquiteto.A chuva batia forte nas janelas. O fogo crepitava na lareira. Ele largou a caneta e me olhou por cima da mesa.— Sabe como seria a minha lua de mel perfeita?Eu levantei a sobrancelha.— Me conta.Ele se recostou na cadeira, voz baixa, quase um sussurro.— Uma ilha só nossa. Dois meses. Você acordaria com minha boca entre suas pernas, devagar, até você implorar pra