O infiltrado foi levado para uma sala pequena nos fundos da hacienda. Havia uma mesa, duas cadeiras e um abajur jogando luz direta no rosto dele. As mãos estavam presas com uma braçadeira de plástico, o uniforme amarrotado. Herrera ficou encostado na parede com uma pasta aberta. Rafael sentou em frente ao homem, calmo demais, o que assustava mais do que qualquer grito.Camila não tinha sido convidada a assistir, mas ninguém teve tempo de impedi-la. Parou do lado de fora, perto da porta entreaberta, de onde conseguia ver parte da mesa e o perfil de Rafael.— Vamos recapitular, Héctor — Rafael começou, a voz baixa. — Você vendia horários, rotas internas, trocas de turno. Quero que diga exatamente como recebia e entregava isso.O homem engoliu seco, olhou rápido para Herrera, depois para a mesa.— Eu não falava com ninguém direto, senhor. Recebia bilhete na caixa de correio da vila, com instruções. Usava um chip de celular que eles me deram. Mandava mensagem com o que pediam, em código s

Herrera já aprendeu a desconfiar de qualquer detalhe fora do lugar. Depois da revelação sobre o infiltrado, ele passa a madrugada cruzando rotas, revisando turnos, checando câmeras e andando pelos arredores como se estivesse vendo a hacienda pela primeira vez. O sol mal começou a clarear o céu quando decide revisar pessoalmente a área dos currais, ponto que sempre considerou menos provável para invasão por ser mais exposto e fedendo a esterco.Vai sozinho, com o rádio preso na cintura. O chão ainda está úmido do sereno, a terra misturada com restos de feno e trilha de botas dos peões que chegaram antes. Nada ali deveria chamar atenção. Até que chama.Um brilho diferente no barranco de terra batida, perto do bebedouro, corta a paisagem marrom. A princípio parece água escorrida, mas a cor não é a mesma. Herrera se aproxima, agacha, observa com atenção. O líquido se espalha em linha irregular, escuro demais, viscoso demais. Ele passa a ponta dos dedos por cima, cheira. Diesel. Fresco.O

Herrera já dormia com o celular do trabalho ao lado do travesseiro desde o rastro de diesel no curral. A tela virada para cima, volume no máximo, como se qualquer vibração pudesse significar a diferença entre controlar o estrago ou só juntar os pedaços depois.Ainda estava escuro quando o aparelho tremeu, sem tocar, com o aviso de chamada restrita. Não era o toque interno da equipe, nem o da delegacia. Era outro. Mais frio.Ele atendeu antes do terceiro sinal.— Herrera.Do outro lado, dois segundos de nada. Ele reconhecia o tipo: gente que saboreava o efeito antes de falar.A voz veio distorcida, grave demais para ser natural.— Ele não deveria estar protegendo ela.Herrera sentou na cama, a coluna ereta.— Quem está falando?— Isso só vai doer mais — a voz continuou, como se ele não tivesse perguntado nada. — Para ela. Para ele. Para todos vocês aí dentro.Era alguém que sabia onde atingir.Ele ligou o viva-voz, alcançou o caderno no criado-mudo.— Se quer falar, fala direito. O que

Desde que viu o próprio nome naquela lista, Camila não conseguia respirar direito. A imagem das letras pretas voltava toda hora. Camila Ríos Villalba. Item pendente. Saber que era alvo era uma coisa; ver escrito era outra.Rafael guardou a planilha, trancou a gaveta, tentou voltar aos mapas. Quando ergueu os olhos, ela continuava em pé no meio do escritório, braços cruzados.— Camila…— Não começa dizendo que está tudo sob controle — cortou, a voz baixa. — Você acabou de me mostrar um papel em que alguém decidiu quem vive e quem morre. O meu nome está lá como tarefa em aberto. Não existe controle nisso.Ele respirou fundo.— Eu te mostrei porque você pediu para sair do escuro — respondeu. — E estou fazendo o que posso para te tirar da mira.Ela riu, sem humor.— Tirar da mira? Eu durmo numa casa cercada, com dois homens na porta e você rondando armado. Eu não quero ser tratada como alvo.— Você é alvo — devolveu. — Não porque merece, mas porque essa gente escolheu você. Fingir que não