El regreso a la ciudad fue, paradójicamente, el viaje más silencioso y a la vez más ruidoso de la vida de Silas. Silencioso porque nadie hablaba. El motor del deportivo ronroneaba suavemente sobre el asfalto y el mundo exterior pasaba como una mancha de colores. Ruidoso porque, dentro de la cabeza de Silas, el estruendo constante de las expectativas de su madre, de sus críticas, de su manipulación de años, se había apagado de golpe. Era como si alguien hubiera desconectado una alarma de incendios que llevaba sonando tres décadas.Silas conducía con una mano. La otra estaba entrelazada con la de Eris, descansando sobre la consola central. No la soltaba. Acariciaba su pulgar rítmicamente, asegurándose de que ella seguía allí, de que era real.—¿Estás bien? —preguntó Eris suavemente cuando el perfil de Manhattan apareció en el horizonte, bañado por la luz naranja del atardecer.Silas respiró hondo, llenando sus pulmones de aire que, por primera vez, no sentía prestado. —Me siento… lig

Si alguien hubiera entrado en el penthouse de la Torre Hawk hace cuatro meses, habría encontrado un mausoleo de diseño minimalista, superficies de mármol vacías, cojines alineados con precisión geométrica y un aire estéril que gritaba "aquí no vive nadie, solo se almacena dinero".Hoy, cuatro meses después de la caída de Regina Hawk y del inicio de la Era de Eris, el penthouse parecía… vivo. Y, según los estándares de la revista Architectural Digest, ligeramente vandalizado.Silas Hawk estaba de pie en la cocina, apoyado en la isla de granito, sosteniendo una taza de café mientras contemplaba el panorama. Sobre la mesa de comedor de cristal importado no había un centro de mesa de orquídeas blancas. Había una montaña de bocetos de carboncillo, tres tazas de café vacías de la noche anterior y una maceta con una planta que Eris insistía en llamar "Lázaro" porque moría y resucitaba cada semana dependiendo de si se acordaban de regarla.En el suelo del salón, junto a la famosa alfombra pe

Cuarenta minutos después, la escena en el salón del penthouse de Silas Hawk era la definición exacta de la felicidad doméstica, esa que no sale en las revistas porque es demasiado real para ser fotografiada.La mesa de comedor de cristal importado seguía vacía y fría. La acción real ocurría a ras del suelo, sobre la famosa alfombra persa que ya era más un campo de batalla de recuerdos que una pieza de decoración.Eris estaba sentada con las piernas cruzadas, recién duchada. Su pelo húmedo caía sobre sus hombros, oliendo al champú de sándalo de Silas. Llevaba puesta una camiseta gris de algodón vieja que pertenecía a él; le quedaba tres tallas grandes, cayéndole por un hombro y cubriéndole hasta los muslos, pero para los ojos de Silas, ese trozo de tela desgastada era más elegante que cualquier vestido de alta costura de París.En el centro, entre los dos, reinaba una caja de pizza familiar de Joe's Pizza con extra de queso, abierta y humeante. Silas estaba sentado frente a ella, hab

Dos semanas después de la "Propuesta de la Pizza", el penthouse de la Torre Hawk se había convertido en un centro de comando estratégico. Pero esta vez, las pantallas no mostraban índices bursátiles ni estrategias de adquisición hostil.La mesa del comedor de cristal importado, que solía estar inmaculada, gemía bajo el peso de una avalancha de papel color crema: catálogos de floristas, muestras de tela de damasco, menús de catering con nombres en francés impronunciables y, lo más terrorífico de todo, La Lista.Silas Hawk estaba sentado en la cabecera, con las gafas de lectura puestas y una expresión de sufrimiento físico que no había tenido ni cuando la bolsa se desplomó. Se frotaba las sienes con tanta fuerza que parecía intentar borrar sus propios pensamientos. Frente a él, Eris O'Neil estaba sentada, literalmente, sobre la mesa. Tenía las piernas cruzadas en posición de loto, ignorando el precio del mueble, y mordía la tapa de un rotulador rojo grueso como si fuera un cigarro, mie

Tres días después de la visita de Silas al club de campo, Eris O'Neil se encontraba en el lugar que más odiaba en la tierra: un probador con espejos de 360 grados bajo luces fluorescentes.Estaban en L'Amour Éternel, la boutique nupcial más exclusiva de la Quinta Avenida. Lyanna había insistido. "Solo para probar, Eris. Tienes que vivir la experiencia completa, aunque luego te cases en pijama", había dicho.Ahora, Eris estaba subida a un podio, atrapada dentro de una monstruosidad de tul, seda rígida y pedrería que pesaba más que Harry.La dependienta, una mujer llamada Madame Chantal que miraba a Eris como si fuera una mancha de grasa en su tienda inmaculada, ajustó el corsé con un tirón violento.—¡Voilà! —exclamó Madame Chantal—. El modelo Emperatriz. 100 mil dólares de encaje chantilly y cristales de Swarovski. Es lo que todas las novias de la alta sociedad desean.Eris se miró al espejo.Se sentía como un merengue gigante que había explotado. Parecía un pastel de bodas con cabeza