Amanda levantó el rostro, aún con el pecho apretado, y se encontró con los ojos de Daniel.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Esa mirada avellana que normalmente parecía diseñada para no sentir nada, ahora traía algo parecido a… pesadumbre. O tal vez era solo otra forma de control, otra máscara distinta para el mismo teatro.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎La mano seguía en su brazo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Amanda bajó la vista a ese contacto, a los dedos firmes que la detenían justo cuando estaba a un paso de cruzar la puerta principal, y Daniel la soltó de inmediato, como si el simple roce también le hubiera quemado.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎¿Ahora qué quería?‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎¿Iba a rematarla también, a llamarla interesada, arribista, oportunista, como si Raquel no hubiera hecho suficiente daño ya?‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Si lo hacía, Amanda no iba a pensar dos veces en estamparle la mano en la mejilla. No estaba de humor para tener que soportarlo a él también.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎

Daniel sonrió de medio lado cuando Amanda, al final, accedió a su petición.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Y soltó su mano.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Por fin.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ A Amanda se le aflojó apenas un músculo del cuello, como si su cuerpo hubiera estado esperando ese gesto para recordar que todavía era suyo, que todavía mandaba ella.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ No lo miró de más. Con Daniel, cualquier cosa que pareciera “confianza” era un lujo que no se podía permitir.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Él apagó el motor y salió primero, con esa elegancia de hombre que nunca se apresura porque el mundo suele esperarlo. Amanda bajó detrás, ajustándose el bolso contra el cuerpo como si fuera un escudo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ "Que no se demore. Que sea una copa y se vaya."‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Emma rogaba porque fuera algo breve, no quería que Ethan lo encontrara ahí.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Porque lo que quedaba entre esos dos no era solo res

Amanda se removió incómoda entre las sábanas, como si el colchón se hubiera convertido en arena húmeda.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Tenía el cuerpo pesado, la cabeza espesa, la lengua pegada al paladar y la garganta tan reseca que le ardía al tragar saliva.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Intentó abrir los ojos y no pudo a la primera; los párpados le pesaban como si alguien le hubiera puesto monedas encima.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎"Necesito agua. Necesito… aire."‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Hizo un esfuerzo más fuerte, como quien empuja una puerta atascada, y por fin los abrió.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎La luz del sol se colaba por las cortinas y dibujaba líneas doradas en su habitación, demasiado tranquilas para lo que ella llevaba por dentro.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Se incorporó a medias, llevándose una mano a la cabeza, y fue ahí cuando el pánico le estalló en el pecho.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎A su lado había un cuerpo masculino, boca abajo, con la cabeza enterrada debajo de la almoha

Lo único que Amanda podía sentir en ese momento era miedo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎No el miedo “bonito” que se confiesa en voz baja como si fuera parte del drama, sino el miedo real, el que te aprieta el estómago y te deja el cuerpo raro, como si caminara con una sombra pegada a los talones.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Miedo de lo que estaba por pasar.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Miedo de lo que Ethan le iba a decir… o de que no le dijera nada.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Miedo de llegar tarde, de no poder hablar con él, de que la historia se le cerrara en la cara sin darle derecho a defenderse.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Miedo de perderlo.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎Con la copia de las llaves del apartamento de Ethan apretada en la palma, salió de su habitación como si cada paso tuviera peso propio.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Las piernas le temblaban, y no solo por la ansiedad; todavía se sentía un poco… fuera de lugar, como si el cuerpo no terminara de regresar del todo a su eje. ‏‏‎‎‏‏‎‎

Ethan estaba de pie frente a su madre, con los puños apretados a los costados, sintiendo todavía en el pecho la imagen de Amanda sentada a esa mesa, sosteniéndose como podía mientras su madre la desarmaba con palabras que no necesitaban gritos para humillar.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Raquel se siró hacia Ethan y Leonard, erguida, impecable, como si no acabara de llamar vergüenza a la mujer que su hijo había llevado a su casa.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ —No empiecen con sus escenas.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Ethan soltó una risa corta, sin humor, porque lo absurdo era que su madre llamara “escena” a lo que ella misma provocaba y luego se lavara las manos con elegancia.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ —¿Escenas? Tú te levantaste de la mesa como si Amanda fuera… como si fuera un error que se te pegó en el zapato.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ —Amanda es un problema. Y tú, como siempre, empeñado en creer que puedes arreglarlo todo con terquedad.‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎‏‏‎‎‏‏‎‎ ‏‏‎‎ Ethan dio un paso más,