POV Felipe O salão de jantar da casa dos meus pais sempre fora um símbolo da nossa linhagem. Madeira maciça, herdada de gerações, lustres que projetavam uma luz dourada sobre paredes cobertas de retratos de Alfas do passado. Para qualquer um de fora, aquele lugar representava respeito, tradição e poder. Para mim, naquela noite, parecia uma jaula. Eu estava atrasado de propósito. Precisava desse tempo para vestir minha máscara, a única capaz de esconder o peso que me consumia. Jantares de família nunca eram simples encontros. Eram arenas silenciosas, carregadas de cobranças veladas, estratégias e exigências que nem sempre vinham ditas com palavras. Quando entrei, encontrei o cenário que esperava: minha mãe, Julie, à cabeceira, irradiando elegância e serenidade; meu pai, Artur, ao lado dela, rígido como uma rocha, o olhar de Alfa que não admitia questionamentos. Do outro lado da mesa, minha irmã Lívia, rindo suavemente de algo que seu companheiro, Rafael, murmurava. Aquela imagem d
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