El bombardeo orbital duró exactamente cuatro segundos.Cuatro segundos que convirtieron el cráter de Mongolia en un sol artificial, en una onda expansiva que barrió kilómetros de estepa con la indiferencia de quien aplasta un insecto. Los sensores de los noventa y siete voluntarios dejaron de transmitir uno por uno, como velas apagadas por un soplo divino.Tamara sintió cada extinción a través del vínculo.No era dolor físico. Era peor. Era la sensación de estar parada en un campo de flores mientras algo invisible las arrancaba de raíz, una por una, hasta que solo quedaba tierra quemada. Cayó de rodillas en el hangar de la base mongola donde había coordinado la operación, sus manos aferradas al comunicador que ya no transmitía nada excepto estática.Damián llegó primero. Sus brazos la rodearon desde atrás, sosteniéndola mientras el vínculo entre ellos palpitaba con dolor compartido, con la agonía de sentir morir a noventa y siete personas que habían elegido cargar con el peso de Valent