El auto de Claudio olía a cuero caro y derrota. Michaela se había subido sin pensarlo cuando él la alcanzó en el lobby, sus ojos suplicantes, su mano extendida como si ella fuera lo único manteniéndolo a flote.—Mi oficina está a diez minutos. —Dijo, su voz ronca—. Por favor, Michaela. Déjame explicar apropiadamente. Sin Nick. Sin audiencia.Ella debería haber dicho que no. Debería haber tomado un taxi a casa, bloqueado ambos números, y pretendido que esta noche nunca pasó.Pero había algo en la forma en que Claudio sostenía el volante—nudillos blancos, mandíbula tensa—que le recordó que él también era humano. Que tal vez su historia merecía ser escuchada sin la interpretación envenenada de Nick.—Diez minutos. —Acordó finalmente—. Y luego me voy a casa.La oficina de Claudio estaba en un edificio de cristal que gritaba dinero viejo con gusto moderno. Su suite ocupaba todo el piso veinte, con vistas que rivalizaban con las de Nick y decoración que mezclaba herencia italiana con minima

Michaela llegó al penthouse de Nick a la una de la madrugada, empapada por la lluvia que había empezado después de que dejara la gala. Sus tacones en una mano, su vestido arruinado, su maquillaje probablemente corrido. Se veía como un desastre, y honestamente, así se sentía.Nick abrió la puerta en el primer toque, como si hubiera estado esperando al otro lado. Seguía en su traje, aunque desarreglado—corbata suelta, primeros botones desabrochados, cabello revuelto como si se hubiera pasado las manos por él mil veces.—Michaela. —Su voz era ronca—. Pensé que no vendrías.—Casi no lo hice. —Entró, dejando un rastro de agua en su piso inmaculado—. Pero decidí que si vamos a hacer esto—si realmente vamos a intentarlo—necesito que sepas la verdad. Toda la verdad.Nick cerró la puerta, estudiándola con ojos que se veían cansados, preocupados, y aliviados todo a la vez.—¿Sobre qué?—Sobre esa noche hace seis años. La que destruyó todo. —Michaela d

Nick vio las noticias en silencio absoluto. Michaela había visto muchas expresiones en su rostro—furia, vulnerabilidad, deseo—pero nunca había visto esto. Esta calma fría que era más aterradora que cualquier explosión.Cuando el segmento terminó, apagó la TV con un clic deliberado.—Esto fue mi padre.—¿Qué?—Las fotos. El timing. La entrevista de Anna perfectamente coordinada. —Nick se levantó, caminando hacia la ventana con movimientos medidos—. Mi padre orquestó todo esto.—Nick, no puedes saber...—¿Las fotos de París? Alguien nos seguía. Alguien con acceso a lugares donde normalmente no habría paparazzi. —Se volvió—. ¿La gala de los Rossini? Evento privado. ¿Mi penthouse? Edificio con seguridad de alto nivel. Quien hizo esto tenía recursos y motivación.—Pero ¿por qué? ¿Para qué?—Para forzarme a elegir. Entre tú y la empresa. —Sus manos se cerraron en puños—. Y para asegurarse de que sin importar qué elija, pierda algo.El teléfono de Nick comenzó a sonar. Y sonar. Y sonar. Despu