La mansión Santana no era una casa. Era una declaración de poder construida en piedra, cristal y dinero viejo. El camino de entrada serpenteaba durante lo que parecían kilómetros a través de jardines que probablemente requerían un equipo de diez personas para mantener, pasando fuentes que habrían hecho llorar a Versalles de envidia.

—Creciste aquí. —Michaela dijo, mirando por la ventana del auto mientras se acercaban.

—Técnicamente sí. Aunque "crecer" implica que fue un hogar. —Nick ajustó su corbata por tercera vez en cinco minutos—. Esto era más como un museo donde ocasionalmente se me permitía dormir.

—Estás nervioso.

—Estoy aterrado. —Admitió—. La última vez que traje a alguien aquí fue Anna. Y todos sabemos cómo terminó eso.

—Tranquilizador.

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