Já tinha mais de um ano que eu não voltava à casa dos meus pais. Desde aquele almoço pré-casamento falso, quando minha mãe deixou claro, que eu era a filha que sobrava. Estou parada na frente da porta azul descascada, a mesma de sempre. A mão levantada, mas sem coragem de bater. Porque eu sei que, assim que entrar, meu pai não vai estar sentado na poltrona de couro marrom, com o jornal aberto na página de esportes e o copo de café esfriando na mesinha. Ele não vai levantar a cabeça, sorrir aquele sorriso cansado e dizer “chegou, minha filha?” Ele não vai estar. E isso dói antes mesmo de eu girar a maçaneta. Eu respiro fundo, aperto a pasta contra o peito e bato. Rayane está ali, mais magra, o cabelo preso num coque bagunçado, olheiras fundas. Quando me vê, os olhos marejam na hora. — Você veio. — sussurra, como se não acreditasse. — Vim. — respondo, sem sorrir. — Isso precisa acabar. Ela dá um passo de lado, abrindo passagem. — Entra. O cheiro é o mesmo: café passado, sabão
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