El contenedor olía a paja podrida, a metal oxidado y a miedo animal. Las jaulas vacías, apiladas contra las paredes, eran como esqueletos en la penumbra tenue. Los collares rotos esparcidos por el suelo de metal añadían una nota siniestra y personal al descubrimiento. El símbolo de John, pintado con spray arrogante en la pared, era una firma burlona.—¿Qué es esto? —susurré, la voz quebrada por la conmoción. La adrenalina del beso aún me ardía en los labios, mezclándose ahora con un nuevo y frío escalofrío de confusión—. Esto no son armas. No son drogas.Félix se adentró en el contenedor, su silueta oscura moviéndose con una cautela felina entre las jaulas. Agachó y recogió uno de los collares. Era grueso, de cuero negro, con una pesada argolla de metal.—No —dijo, su voz un rumor grave que resonaba en el espacio cerrado—. Es algo peor.—¿Peor? ¿Peor cómo? —pregunté, avanzando. El metal frío del suelo traspasaba las suelas de mis zapatos.—Mercancía viva —respondió, dejando caer el co

La luz halógena era brutal, exponiendo cada detalle de nuestro rostro: mi horror, la desesperación de Amanda, la fría furia de Félix. El círculo de armas nos envolvía, un coro mudo de muerte a punto de estallar.John bajó las escaleras metálicas con la tranquilidad de un hombre que ya ha ganado. Su sonrisa era un cortafrío.—Pensé que te costaría más, Félix. Pero al final, el punto flaco siempre es el mismo: una mujer llorona. —Señaló a Amanda con desdén—. Un poco de presión en el lugar correcto y canta como un canario.Amanda se estremeció contra mí, su llanto ahora un sollozo silencioso de vergüenza y terror.—Me dijeron que te matarían… —murmuró contra mi hombro—. Que, si no les decía lo que sabías, te encontrarían y…—Cállate —le dije, con más dureza de la que pretendía. El dolor por su traición era agudo, pero el instinto de supervivencia era más fuerte. Ahora no era el momento de reproches.Félix no había movido un músculo. Su arma aún estaba en la mano, pero bajada. Sabía, como

Las palabras en la pantalla titilaban, absurdas y aterradoras. «Despiértala.» ¿A quién? ¿A mí? ¿Era una metáfora? ¿Un código?—¿Qué significa esto? —pregunté, alzando la vista hacia Rojas, cuya expresión era tan legible como una losa.—Significa que tiene acceso —respondió él, con voz neutra—. A todo. La red, los recursos, los activos. El jefe lo autorizó. Usted es el comando temporal hasta su regreso.—¿Su regreso? —La risa que me salió fue un sonido amargo, cargado de histeria—. ¡Lo viste, Rojas! ¡Está de rodillas con una pistola en la cabeza! ¡John no lo va a soltar!—John es un narcisista —replicó Rojas, con una calma exasperante—. No desperdiciará un trofeo así. Lo exhibirá. Lo interrogará. Lo mantendrá vivo para jactarse. Eso nos da tiempo. Tiempo que usted va a usar.Señaló la tablet. En la pantalla, tras introducir un código que Rojas me susurró, una interfaz austera pero letal se desplegó. Listas de nombres, mapas de propiedades de John, rutas de contenedores, horarios de gua

La USB era un fragmento de plástico y metal, frío e inerte en mi palma, pero su peso era insoportable. Una bomba de relojería digital. Un mensaje envenenado. Las palabras en la tablet seguían brillando, burlándose de nosotros desde la pantalla: «El Fénix no arde solo. Bienvenida al juego, Doctora.»—¿Cisne Negro? —pregunté, mi voz sonó ronca por el humo residual que todavía picaba en mi garganta.Rojas, que revisaba la caja fuerte vacía con gesto sombrío, se volvió hacia mí. Su rostro era una máscara de furia contenida y frustración.—Un canal fantasma. Ultra seguro. Solo para… situaciones extremas. El jefe lo usaba para comunicarse con un activo de muy alto nivel. Un topo enterrado tan hondo que ni siquiera yo conozco su identidad.Un topo que Félix consideraba tan valioso que ni siquiera su hombre de máxima confianza conocía su nombre. La revelación me dejó sin aliento. ¿Era posible? ¿Había alguie—¿Y este activo… podría ser nuestro amigo? —señalé con la barbilla hacia la ventana ab

Treinta minutos. El tiempo se había evaporado como niebla bajo el sol. En el vestíbulo principal de la mansión, un silencio tenso y electrizante había reemplazado a la violación de horas anteriores. Seis hombres, elegidos personalmente por Rojas de entre los menos heridos y más fríos de la organización, formaban un semicírculo compacto. Vestían ropas oscuras, utilitarias, sin una marca o insignia que los identificara. Sus rostros eran máscaras de profesionalismo impasible, pero en sus ojos se leía la misma pregunta que retumbaba en mi cráneo: ¿Estamos siguiendo a una líder o a una amante desquiciada?Yo ya no era la doctora en pijama de algodón. Me había enfundado en ropa negra ajustada que Rojas había proporcionado, prendas tácticas que pertenecían a algún operativo de mi talla. Me sentían extrañas, ásperas contra mi piel, pero también como una segunda piel, una armadura para la persona en la que me estaba convirtiendo. El peso de la tablet, ahora metida en una riñonera ajustada, era