La noche en la clínica l era un mar de silencio, roto solo por el lejano pitido de las máquinas y algún paso perdido en el pasillo. Blair se removió en la cama con inquietud, incapaz de encontrar una postura que no le recordara el ardor de la herida. El brazo vendado pesaba, y el calor bajo las sábanas se hacía insoportable.Cuando abrió los ojos, lo vio. Cyrus estaba allí, sentado en el sillón junto a la cama, con la chaqueta colgando del respaldo y la camisa abierta en el cuello. Parecía no haberse movido en horas, como si cada segundo que pasaba lejos de ella fuera un riesgo demasiado alto.—¿Todavía estás aquí? —murmuró Blair con la voz suave por el cansancio.Él levantó la mirada y sonrió con un gesto cansado pero intenso. Eso provocó que un escalofrío recorriera el cuerpo de la joven capitana.—Dije que no me iría. —esbozó esa sonrisa prepotente que la desarmaba—. Y lo que prometo, lo cumplo.Ella quiso replicar, pero sus labio

El sol de la mañana entraba a través de las persianas iluminando con un resplandor tibio la habitación. Blair despertó con la sensación de que algo ardía en su interior. No era fiebre, no era dolor físico. Era el recuerdo vivo de lo ocurrido horas atrás. El beso. El calor de Curus aún estaba en sus labios, impregnado en su piel como una marca invisible. Por un instante, sonrió sin querer. Luego, al recordar lo que significaba, su gesto se borró. —No, Blair. No puedes —murmuró para sí, sacudiendo la cabeza una y otra vez. Giró el rostro hacia el sillón. Este se encontraba vacío, Cyrus ya no estaba allí. El corazón le dio un vuelco extraño, una mezcla de alivio y decepción a la vez. Se obligó a incorporarse, a enfrentar el día. Pero justo cuando estaba terminando de acomodarse la bata, la puerta se abrió. Cyrus entró con paso firme dominando el espacio que lo rodeaba, el olor de su perfume emanaba poder y él algo más, traía un café en una mano y una carpeta en la otra. El traje im

La noche parecía tranquila, demasiado tranquila para una ciudad que nunca dormía. Blair intentaba convencerse de que podía alejarse de Cyrus, de que podía seguir su vida como siempre, pero en el fondo sabía que algo se había quebrado la última vez que estuvo en su oficina. Había visto a un hombre diferente, vulnerable, y esa imágen no se borraba fácilmente. No sabía cómo serían las cosas de ahora en adelante, pero no dejaba de sentir esa intriga por querer conocer más de ese hombre que se encontraba detrás de una coraza de hierro. De repente el sonido insistente de su radio la sacó de sus pensamientos. —Unidad 14, repórtense. Incendio en la Torre Cross, piso treinta y dos. El corazón de Blair se detuvo por un segundo. Por su mente pasaron una infinidad de imágenes y no eran para nada positivas, el solo hecho le saberlo en peligro le hizo temblar todo el cuerpo. —Aquí unidad 14, en camino —respondió de inmediato. El motor del camión rugió mientras se abrían paso por la avenida

El amanecer trajo consigo más humo que sol. La Torre Cross seguía acordonada, con brigadas de seguridad y peritos entrando y saliendo, tomando fotos, levantando escombros, buscando respuestas. Los vidrios rotos del piso treinta y dos brillaban como cicatrices bajo la luz de la mañana.Blair llegó temprano, uniforme impecable, rostro serio. Había insistido en acompañar a los peritos como parte del reporte de bomberos, pero en el fondo sabía que había otro motivo: necesitaba asegurarse de que Cyrus no hiciera ninguna locura. Algo la alertó, pudo ser instinto o algo más, pero sabía que tenía que estar en el lugar.No tuvo que esperar demasiado. El magnate apareció en medio de la multitud como si el caos fuera su pasarela personal. Traje gris oscuro, gafas de sol que ocultaban su cansancio y una seguridad en su andar que desafiaba la devastación.—Cross —lo interceptó uno de los investigadores—, las primeras pericias confirman que el incendio no fue producto de un cortocircuito.El magnat

La gala anual del Consejo Empresarial era el evento más esperado de la temporada. Los pasillos del Gran Hotel Luxor resplandecían con candelabros de cristal, mesas cubiertas de manteles de seda y un enjambre de trajes de diseñador y vestidos de noche. Para Cyrus Cross, era terreno conocido: ese era su mundo, un escenario donde cada sonrisa podía ocultar un puñal. Para Blair, en cambio, era un infierno con luces brillantes. Nunca había usado un vestido tan elegante, negro ceñido, con un escote discreto que sin embargo resaltaba su figura atlética. Había aceptado la invitación a regañadientes, convencida por la insistencia de Cyrus. —Necesito que observes —le había dicho—. A veces, el enemigo se delata cuando cree que nadie lo mira. Ahora, al entrar de su brazo en el salón, sintió todas las miradas posarse sobre ella. Cyrus avanzaba erguido, con su porte del dueño del mundo y que domina todo a su paso, impecable en un esmoquin negro, como un rey moderno que desafiaba al mundo con