TODOS los capítulos y episodios de Marcada por el pecado por M. Soler - Página 15 - BueNovela

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Todos los capítulos de Marcada por el pecado: Capítulo 141 - Capítulo 150

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El standoff era absoluto.Viktor Kozlov de pie en medio de la carretera, treinta hombres armados desplegados detrás de él como piezas de ajedrez. El vehículo blindado detenido a veinte metros, Aleksandr, Nikolai, Valeria y el bebé atrapados dentro.Y el reloj corriendo.El Dr. Petrov miraba el monitor portátil conectado a Sofía. Los números descendiendo lentamente pero implacablemente.—Saturación de oxígeno al ochenta y dos por ciento. Bajando. Tiene minutos, no horas.Valeria sos

El vehículo se detuvo.Aleksandr tenía las manos en el volante, nudillos blancos, mirando por el espejo retrovisor hacia donde el cuerpo de Elena yacía inmóvil en la carretera.—Aleksandr —la voz de Nikolai era tensa—. Arranca el vehículo.Silencio.—Aleksandr. ARRANCA EL MALDITO VEHÍCULO.—La mató —susurró Aleksandr—. Se entregó. Hizo todo bien. Y la mató de todas formas.—Lo sé. Y vas a matarlo por eso. Pero no ahora. ¡AHORA LA BEBÉ ESTÁ MURIENDO!

La revelación del Dr. Petrov flotaba en el aire como veneno."Esta bebé no es genéticamente de Aleksandr."Valeria fue la primera en romper el silencio.—Imposible. No he estado con nadie más. Desde que conocí a Aleksandr, no ha habido nadie más.—No digo que haya sido infidelidad —el doctor abrió archivos en su tablet—. Pero los resultados son claros. El ADN de Sofía contiene material genético suyo, señora Volkova. Pero el componente paterno no coincide con el señor Volkov.

El reloj en la pared de la sala de espera parecía moverse en cámara lenta. Cada segundo era una eternidad. Cada minuto, una tortura.Seis horas.Seis horas desde que habían llevado a Sofía al quirófano. Seis horas desde que las puertas dobles se habían cerrado, dejando a Valeria y Aleksandr en el limbo de la incertidumbre.Valeria estaba sentada en una de las sillas de plástico duro, las manos entrelazadas con tanta fuerza que sus nudillos se habían vuelto blancos. No había llorado. No había hablado. Solo había esperado, con los ojos fijos en esas puertas que se negaban a abrirse.Aleksandr caminaba de un lado a o

La segunda cirugía duró tres horas que se sintieron como tres vidas.Valeria estaba de rodillas en la capilla del hospital. No era religiosa, nunca lo había sido, pero en ese momento las palabras brotaban de sus labios como si las hubiera conocido desde siempre. Oraciones que su abuela le había enseñado cuando era niña. Súplicas a un Dios en quien no estaba segura de creer pero al que le rogaba de todas formas.Porque cuando tu hija está muriendo en una mesa de operaciones, te aferras a cualquier cosa. A cualquier esperanza. A cualquier promesa de que el universo no es tan cruel como para quitarte algo que acabas de recuperar.Aleksandr estaba sentado en el banco detrás de ella, las manos

La madrugada lo encontró a Aleksandr en una habitación de hotel vacía, rodeado de documentos impresos. Su teléfono estaba conectado a un portátil, y sus dedos se movían rápidamente a través de teclados virtuales y bases de datos. Datos. Registros. La vida digital de una persona reconstruida línea a línea.El Dr. Petrov.Había pasado las últimas cuatro horas investigando, contactando personas, llamando favores que había acumulado a lo largo de años en el mundo criminal. Y lo que había encontrado lo mantenía despierto, los ojos ardiendo mientras su mente corría a través de posibilidades oscuras.Conexión con el Ministerio de Defensa Ruso. Años atrás. Un programa de investigación médica. Cla

La sala de espera del hospital se había convertido en reino del silencio absoluto.Aleksandr estaba de pie junto a la ventana, observando el amanecer tiñendo el cielo de colores que no quería ver. Rojos. Naranjas. Todos los colores de la sangre que estaban extrayendo de Valeria en ese preciso momento. Dos horas de cirugía ya, y ninguna noticia. Ninguna palabra del Dr. Petrov. Ninguna promesa de que la mujer que amaba seguía respirando en la sala de operaciones.Nikolai estaba sentado en una de las sillas de plástico duro, la cabeza entre sus manos, los hombros temblando de formas que podrían haber sido silenciosos sollozos. Su rostro, cuando finalmente lo levantó, estaba devastado de maneras que Aleksandr reconocía porque las sentía también.

La luz matutina del hospital llegaba a través de las cortinas translúcidas, tiñendo todo de un blanco fantasmal que hacía parecer irreal a Valeria. Sus ojos parpadeaban lentamente, tratando de enfocarse en el techo, en la habitación, en cualquier cosa que le ayudara a anclar su mente a la realidad.No recordaba nada de las últimas horas.La anestesia había borrrado su memoria como si hubiera pasado una goma sobre un dibujo a lápiz. Había momentos difusos. Aleksandr de pie junto a su cama. Nikolai. O tal vez ambos. Pero nada claro. Nada definitivo. Solo sensaciones y sombras.Su cuerpo doloría de maneras que no podía articular. Su abdomen era un territorio desnudo de sensibilidad. Sus braz

El Hospital Italiano de Buenos Aires era una estructura imponente de arquitectura europea que parecía transportada directamente desde Roma. Los pasillos de la unidad de cuidados intensivos olían a desinfectante y miedo, ese aroma particular que solo los hospitales lograban, donde la esperanza y la desesperación coexistían en cada respiración mecánica, en cada pitido de monitor.Alberto, Thomas y Marco irrumpieron en la sala de espera de cuidados intensivos con la urgencia de hombres que sabían que cada segundo contaba. Lo que encontraron los detuvo en seco: una familia completa reunida alrededor de un espacio demasiado pequeño, con sus rostros marcados por noches sin dormir y el terror tangible de perder a alguien amado.Una mujer mayor de setenta y tantos años s

La habitación del hospital había adquirido una cualidad de mausoleo. Las cortinas estaban corridas, bloqueando cualquier atisbo del mundo exterior, y solo la pantalla del portátil que Irina había colocado sobre la mesita auxiliar emitía una luz azulada que parecía la última vela en una iglesia vacía. Valeria estaba sentada al borde de la cama, su cuerpo aún frágil por las cirugías, sus manos temblando de una manera que tenía poco que ver con la debilidad física y todo que ver con lo que estaba a punto de suceder.Irina permanecía de pie junto a la puerta, como una centinela, su cicatriz pareciendo más profunda bajo aquella luz artificial.—Elena grabó esto hace tres meses —explicó Irina, su voz apenas un susurro—. Me lo confió por si algo salía mal. Me pidió que

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