📓 Narrado por Clara — Noite de sábado O vestido já estava no chão, encharcado e esquecido, e eu ali, de costas para ele, o coração batendo tão forte que parecia querer saltar pela boca. Miguel não disse nada. Apenas deixou a boca trabalhar em silêncio, descendo pela linha da minha coluna, lenta e ardente. Cada beijo parecia uma marca que ele cravava em mim. Senti o calor dele se mover mais e mais para baixo, até que seus lábios alcançaram a curva do meu bumbum. Arfei, um som baixo, quase um gemido engolido. Os dedos dele se fecharam na lateral da minha calcinha, puxando o tecido encharcado com calma, como se quisesse me enlouquecer com a lentidão. Quando o pano deslizou pelas minhas pernas, fiquei vulnerável, nua na penumbra, mas ainda assim presa naquela ilusão de escuridão que me protegia. Ele voltou a subir, agora com as mãos. Palavras não eram necessárias. Os dedos dele passeavam pela minha pele molhada, contornando quadris, cintura, até chegar ao peito, onde apertou firme,

📓 Narrado por Miguel Satamini — Noite de sábado A luz do abajur jogava sombras no quarto, e eu fiquei ali, observando Clara toda enrolada no lençol como se fosse uma armadura. A mesma mulher que há poucos minutos cavalgava em cima de mim sem piedade agora se escondia como uma virgem assustada. Estiquei a mão e puxei devagar a ponta do tecido. Ela segurou firme, os olhos arregalados. — Não… — sussurrou, mordendo o lábio. — Eu… não me sinto confortável. É a nossa primeira vez… e você é meu chefe. Arqueei a sobrancelha, e uma risada baixa, rouca, escapou da minha garganta. Vulgar, debochada. — Sua desculpa é essa? — provoquei, puxando mais o lençol. — Porque eu juro, Clara… quem acabou de sentar no meu pau como se quisesse me matar não parecia nada desconfortável. Ela ficou vermelha, apertando o lençol ainda mais contra o corpo, mas não respondeu. Inclinei-me sobre ela, capturei a boca dela num beijo pesado, molhado, daqueles que não deixam espaço pra fuga. Quando me afastei, roç

📓 Narrado por Miguel Satamini — Domingo de manhã Peguei a calça do chão, ainda amassada da pressa da noite anterior, e vesti devagar, ajeitando o cinto. O silêncio do chalé era cortante, como se até as paredes tivessem assistido ao que aconteceu e agora se calassem para não me expor. Passei os olhos pelo quarto. Lençol bagunçado, travesseiros espalhados, cheiro de sexo impregnado no ar. Mas Clara? Nada. Nem um sinal. Curvei o corpo, procurando a camisa que tinha deixado jogada perto da cama. Revirei o chão, olhei perto da cômoda, até na cadeira do canto, mas a porra da camisa preta tinha sumido. Soltei uma risada baixa, rouca. — Maldita… — murmurei sozinho. — Além de fugir, ainda leva lembrança. Passei a mão pelo rosto, ajeitei o relógio no pulso e finalizei com a jaqueta que estava pendurada na cadeira. A ausência da camisa colava na minha pele como provocação, como se ela tivesse deixado um recado mudo: eu estive aqui, e você não vai esquecer. Peguei as chaves do carro em cim

📓 Narrado por Clara — Segunda-feira, 06h40 Acordei com o despertador vibrando insistente na mesa de cabeceira. O corpo ainda doía em pontos específicos marcas silenciosas que lembravam tanto a doença quanto a noite que eu não deveria ter vivido. Rolei devagar na cama, sentando-me na beirada. A primeira coisa que fiz foi abrir a gaveta da cômoda: caixas alinhadas, comprimidos separados. Engoli a prednisona com um gole de água já morna do copo esquecido ali, depois a azatioprina. O ritual já fazia parte de mim, quase automático. Caminhei até o espelho grande encostado na parede. O reflexo mostrava bolhas secas, agora bem menores, algumas quase invisíveis. A troca de curativos do hospital tinha funcionado. O toque da Dra. Helena e da enfermeira Rafa ainda ecoava em mim leve, metódico, sem espetáculo. Levantei devagar a barra da camiseta de algodão que usava pra dormir. No joelho, onde o atrito da mão dele havia pesado, as lesões estavam cobertas pela película protetora. No tórax,

📓 Narrado por Miguel Satamini — Segunda-feira Eu vi. Cada detalhe. O jeito que Clara quase caiu, o braço dela preso na mão de Lacerda, aquele sorriso maldito dele. Mas o que me fez travar não foi o toque. Foi a expressão dela. O impacto nos olhos, como se estivesse desarmada. Como se, por um instante, tivesse se esquecido até de mim. E foi aí que perdi a paciência. Puxei Clara pro meu lado sem pensar. Não sei se foi proteção ou posse. Talvez os dois. O que sei é que a sensação do braço dela na minha mão me incendiou, e a de vê-la sendo tocada por ele me corroeu. Ele demorou de propósito, o filho da puta. Soltou devagar, como se estivesse provando que só largava porque queria. Clara ficou atrás de mim, quieta, e pela primeira vez percebi a respiração curta dela. Era medo? Era nervoso? Ou era o mesmo veneno que corria em mim? Eu quis dizer alguma coisa, qualquer coisa. Mas calei. A verdade é que não sei por que fui tão duro com ela antes. Não sei por que precisei cuspir a