O sol da manhã de sábado entrou pelas janelas da penthouse, encontrando uma cena de devastação silenciosa. Relatórios espalhados, copos de café vazios, e duas figuras adormecidas em meio à sua trincheira de papel. Isabella acordou primeiro, encolhida em uma das poltronas de couro, com um casaco de caxemira de Pedro – que ela não se lembrava de ele ter colocado – sobre ela. Do outro lado da sala, ele dormia no sofá, a fachada de controle absoluto finalmente desfeita pelo cansaço. Por um momento, ela o observou. O homem, não o CEO. Viu as linhas de estresse em sua testa, a vulnerabilidade em seu sono. Sentiu uma onda de carinho protetor tão intensa que a assustou. Levantou-se silenciosamente e preparou um café forte. Quando ele acordou, o cheiro de café fresco preenchia o ar. Os olhos dele encontraram os dela, e não houve constrangimento, apenas um reconhecimento silencioso de sua vigília compartilhada. A promessa da noite anterior — "não haverá mais jogos" — havia criado uma nova bas

Isabella fechou a porta, o corpo inteiro tremendo com a adrenalina da partida abrupta de Pedro. A promessa dele — "depois que destruirmos Sampaio... cada centímetro deste apartamento será pequeno demais para a nossa comemoração" — ecoava em sua mente, não como um pensamento, mas como uma vibração física. Era uma promessa de um futuro que ela desejava com uma intensidade que a aterrorizava. Ela se encostou na madeira fria, a respiração ofegante, tentando acalmar um coração que se recusava a obedecer. Como conseguiria dormir? Como poderia sequer pensar em focar na batalha de sua vida amanhã com aquela promessa queimando em suas veias, com a memória fantasma do toque dele ainda viva em sua pele? Foi quando ouviu. Não um som distante, mas próximo. Passos firmes, deliberados, voltando pelo corredor. Não pode ser, pensou ela, o coração parando. E então, uma batida firme em sua porta. Uma única vez. Uma convocação. O coração dela despencou. Ela abriu a porta lentamente, já sabendo o qu

O beijo na porta do escritório foi um selo de fogo em um tratado de vitória. Tinha o gosto de adrenalina, poder e uma promessa prestes a ser cumprida. As mãos de Isabella se cravaram nos ombros dele, respondendo à sua ferocidade com a dela, o corpo inteiro vibrando com a energia da batalha que acabaram de vencer.Pedro a ergueu, sentando-a na borda de sua mesa de mogno, varrendo com um braço uma pilha de relatórios irrelevantes, que caíram no chão com um baque surdo. O som foi um decreto: os negócios haviam acabado. Aquele espaço, aquele momento, agora pertencia a eles.Ele atacou o pescoço dela com beijos famintos, as mãos subindo por suas pernas, por baixo do vestido de tecido caro. A pele dela se arrepiou, o desejo uma onda avassaladora que ameaçava afogá-la ali mesmo, sobre os destroços de seu triunfo corporativo.Mas então, ele parou.Afastou-se, a respiração pesada, os olhos uma tempestade de desejo e um novo e surpreendente controle.— Não aqui — disse ele, a voz um rosnado bai

O ar no laboratório do Projeto Ícaro estava tão rarefeito que era quase impossível respirar. A mão de Isabella, um toque leve e provocador sobre o fecho da calça de Pedro, era o único ponto de poder em todo o universo. A pergunta dela — "O que eu quero primeiro?" — pairava entre eles, uma sentença e uma promessa.Pedro a encarava, o rosto uma máscara de desejo frustrado, fúria e uma admiração relutante que o consumia. Ele, o mestre do controle, o rei de um império, estava completamente e totalmente à mercê da mulher que ele mesmo criara. Ele esperava que ela o tomasse, que usasse a vantagem que conquistara para levá-lo ao limite, ali mesmo.Em vez disso, ela sorriu.Foi um sorriso lento, cheio de um poder recém descoberto e de uma malícia deliciosa. Ela se inclinou para a frente, os lábios roçando o lóbulo da orelha dele, a respiração quente enviando um arrepio por toda a espinha dele. — Nenhuma das opções... por enquanto — ela sussurrou, a voz um veludo. — Primeiro, a vitória total e

O som da respiração calma de Pedro era uma tortura para Isabella. Cada segundo de paz que ele tinha era um segundo que ela sabia estar a esgotar-se. Ela ficou ali parada, o telemóvel secreto na mão, o ecrã a brilhar com a traição de Thorne. O instinto dela, a lealdade que sentia por Pedro, gritava para que ela o acordasse, para lhe mostrar o perigo.Mas a estratega dentro dela, a rainha forjada no fogo, assumiu o controlo. Acordá-lo com pânico seria uma reação, não uma ação. E eles não podiam mais dar-se ao luxo de reagir. Precisavam de estar um passo à frente.Silenciosamente, ela levou o telemóvel para a secretária no canto da sala e começou a trabalhar. A mente dela, clara e fria após a rendição da noite anterior, disparou. Lúcia agora sabia que havia uma ameaça. A primeira coisa que ela faria seria tentar identificar a fonte. Procuraria por toupeiras, por executivos descontentes. O plano original de contratar Thorne estava morto. Mas a jogada dele abriu uma nova porta.Ele não era