La mansión Delacroix había visto muchas cosas en sus ciento cincuenta años de existencia. Había presenciado nacimientos y muertes, traiciones y reconciliaciones, amor y odio en sus formas más puras y perversas. Pero nada, absolutamente nada, se comparaba con la satisfacción que sentía al cruzar su umbral de mármol este mediodía gris de noviembre.Hermosa, pensé mientras mis zapatos italianos resonaban contra el suelo pulido. Catherine la amaba. Cada rincón tiene su sangre metafórica, cada habitación un recuerdo de su brillantez.Y ahora sería mía. A través de Clara.El vestíbulo olía a desinfectante y algo más oscuro, más visceral. Sangre, probablemente. La policía había limpiado lo peor después de la escena de anoche, pero estos lugares antiguos retienen sus secretos en las grietas del mármol, en

El auto negro llegó exactamente a las ocho de la mañana, como Marcus había prometido. O amenazado. La línea entre ambas cosas se había vuelto borrosa desde que firmé ese maldito contrato con mi propia sangre.Observé desde la ventana del segundo piso cómo el vehículo se detenía frente a la mansión, su pintura tan oscura que parecía absorber la luz matutina en lugar de reflejarla. Un chofer uniformado descendió y se posicionó junto a la puerta trasera, esperando con la paciencia inhumana de quien ha sido entrenado para no hacer preguntas.Veintiséis años, pensé mientras descendía las escaleras, mis tacones resonando contra el mármol con un ritmo que sonaba peligrosamente cercano a una marcha fúnebre. Veintiséis años esperando este momento. ¿Cómo se siente uno al cobrar una deuda que comenzó antes d

La seguí a tres metros de distancia.No era difícil. Sophia caminaba con el propósito de alguien que sabe exactamente hacia dónde va, sin mirar atrás, sin vacilar. Una niña de diez años moviéndose por las calles de Londres como si llevara toda la vida haciéndolo. Como si no acabara de salir de una evaluación psiquiátrica obligatoria hace apenas cuarenta y ocho horas.Como si no acabara de recibir instrucciones de un asesino condenado para cometer un asesinato.El aire de noviembre cortaba como cuchillo. Me subí el cuello del abrigo y mantuve la distancia, observando cómo Sophia esquivaba peatones con la gracia de alguien acostumbrado a ser invisible. Pequeña. Insignificante. Fácil de ignorar.Exactamente lo que la hacía peligrosa.Tiene diez años, me repetí por enésima vez desde que la vi salir de la mansión. D

El elevador descendía con una suavidad obscena. Cuarenta y dos pisos a veintiocho. Catorce niveles de cristal y acero entre la decisión y la ejecución. Entre quien era esta mañana y quien sería en cinco minutos.La pistola pesaba en mi mano derecha. Más de lo que esperaba. Fría. Real. Marcus la había colocado sobre su escritorio con la misma indiferencia con la que otros ofrecen café. "Está cargada", había dicho. "Seguro activado. Solo deslízalo hacia atrás con el pulgar. Apunta. Dispara."Como si fuera tan simple."Una vida por otra", había continuado, su voz tan suave como siempre. "Matemática simple, Clara. El contador en el piso veintiocho robó millones de esta organización. Merece morir. Tu hermana no merece morir. Tú decides cuál de esas dos verdades prevalece."Había mirado a Sophia entonces. Mi hermana pequeña, atada a una silla frente al ventanal del piso cuarenta y dos, con la ciudad extendiéndose bajo ella como un recordatorio de lo insignifica