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Todos los capítulos de REHÉN DE SU DESEO: Capítulo 121 - Capítulo 130

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El desayuno se había vuelto una rutina de silencios cómodos y miradas compartidas sobre la cabeza de Leonardo, que dormía plácidamente en su moisés junto a la ventana. La luz matutina de Auckland se filtraba suave por las cortinas blancas, creando patrones dorados sobre el suelo de madera clara que Danna había aprendido a asociar con esta nueva vida. Esta vida prestada.Liam dejó su taza de café sobre la mesa con ese gesto deliberado que había desarrollado desde que llegaron, como si cada movimiento fuera calculado para no alterar el frágil equilibrio de su existencia fabricada.—He estado pensando —comenzó, y Danna levantó la vista del yogur que había estado removiendo sin comerlo—. Emma Harrison necesita una vida.La cuchara se detuvo a medio camino hacia su boca.—Emma Harrison tiene una vida. Tiene un bebé, una casa, un esposo que

La casa tenía ese silencio particular de las cuatro de la madrugada, cuando el mundo parecía suspendido entre la noche y el amanecer. James Harrison despertó gradualmente, su cuerpo acostumbrado después de tres meses y medio al ritmo implacable de Leonardo. Pero algo era diferente. No había llanto. No había movimiento del otro lado de la cama donde Emma se levantaba mecánicamente cada tres horas.Se incorporó ligeramente, entrecerrando los ojos hacia el moisés. La respiración suave y constante de su hijo llenaba el espacio, pero no los gritos demandantes que habían definido sus vidas desde que llegaron a Auckland. El monitor de apnea parpadeaba verde, tranquilizador.—¿Está bien? —murmuró, su voz ronca por el sueño.Emma se movió a su lado, igualmente alerta. Tres meses y medio habían convertido el sueño profundo en un lujo de

La luz matutina de Auckland se filtraba por las cortinas del dormitorio cuando Emma Harrison terminó de vestir a Leonardo con su conjunto más abrigado. Cuatro meses habían transformado al bebé prematuro en un pequeño explorador de mejillas sonrosadas que observaba el mundo con curiosidad creciente. Sus ojos, del mismo verde intenso que los de su padre, seguían cada movimiento con una atención que a veces resultaba inquietante.—¿Seguro que está bien que lo saque? —preguntó Emma por tercera vez esa mañana, ajustando la manta alrededor de Leonardo.Igor levantó la vista del periódico matutino, su expresión paciente pero firme.—Sarah Martin. Treinta años. Contadora freelance especializada en pequeñas empresas. Divorciada hace dos años, sin hijos. Vive sola en Ponsonby, a quince minutos del centro. La investigamos durante una semana completa.Emma asintió, pero sus dedos seguían nerviosos sobre la correa del portabebés.—¿Y?—Limpia. Completamente normal. Pero mantén las defensas altas —

Igor Petrov había aprendido a leer a las personas como otros leían periódicos. Treinta años en inteligencia militar le habían enseñado que los detalles más pequeños revelaban las verdades más grandes. Ahora, sentado frente a su laptop en el estudio improvisado de la casa de Remuera, esos instintos gritaban alarmas que no podía ignorar.Sarah Martin. El nombre parpadeaba en la pantalla como una advertencia.Comenzó por lo básico. Facebook: quinientos amigos, fotografías que se remontaban a ocho años atrás. A primera vista, la vida digital perfecta de una contadora divorciada de treinta años. Pero Igor había visto suficientes perfiles falsos para reconocer los patrones. Los comentarios en las publicaciones eran genéricos, formulaicos. "Qué lindo", "Felicitaciones", "Espero que estés bien". El tipo de interacciones que generaban los bots o las personas que mantenían una fachada.Profundizó en las fotografías. Sarah en restaurantes, Sarah en la playa, Sarah con supuestas amigas. Pero cuan

La mañana había llegado con esa claridad particular que solo Auckland sabía ofrecer, pero Emma Harrison no podía apreciar la belleza del día. Había pasado la noche despierta, las palabras de Igor resonando en su mente como un eco persistente: Sarah Martin no existe. Cada vez que cerraba los ojos, veía la expresión de pánico en el rostro de Sarah cuando recibió esa llamada misteriosa, la forma abrupta en que había abandonado el café, el sobre manila que cambió de manos con la precisión de una transacción clandestina.Leonardo dormía plácidamente en su moisés, ajeno a la tormenta que se gestaba en el mundo adulto que lo rodeaba. Emma lo observó, memorizando cada detalle de su rostro sereno, la forma en que sus pequeños puños se curvaban junto a sus mejillas. Si algo me pasa, pensó, al menos él estará seguro con J

La casa de Auckland había adquirido la tensión silenciosa de una sala de guerra. James Harrison—porque esa era la identidad que debía mantener, incluso en su propia mente—observó cómo Emma caminaba de un lado a otro del salón, con Leonardo dormido contra su pecho. Los demás permanecían inmóviles en sus posiciones: Igor en el sillón de cuero con su laptop cerrada, Stephano apoyado contra el marco de la ventana, y Sophia en el rincón, sus ojos siguiendo cada movimiento de Emma como un gato observando a su presa.La revelación de la identidad de Sarah había caído sobre ellos como una bomba de fragmentación. Setenta y dos horas. Don Vidal estaba cerca, más cerca de lo que habían estado en meses de huida constante.—Sarah es la Detective Rachel Kim de Interpol —repitió Emma por tercera vez, como si las palabras pudieran cambia

Igor Petrov había construido trampas mortales en Chechenia, Afganistán y media docena de países cuyos nombres nunca aparecerían en sus informes oficiales. Pero nunca había diseñado una con su familia como cebo. La ironía no le pasaba desapercibida mientras revisaba los planos de la casa por décima vez en dos días, marcando ángulos de tiro y puntos ciegos con la precisión meticulosa de tres décadas en el negocio.—La cocina te da vista completa del salón —murmuró a James, señalando con el dedo la distribución que había memorizado—. Desde ahí cubres la puerta principal y la escalera. Stephano toma la puerta trasera, yo me quedo en el estudio con el rifle. Sophia...—Sophia se queda arriba, fuera de peligro —interrumpió James con firmeza.—Sophia tiene mejor puntería que tú —repl

El sótano de la casa de Auckland había sido transformado en algo que ninguno de ellos había imaginado necesitar jamás. Lo que una vez fuera un espacio de almacenamiento con cajas polvorientas y herramientas abandonadas, ahora albergaba una silla de metal atornillada al suelo de concreto y un hombre que respiraba con dificultad a través de una mordaza improvisada.Paolo Greco tenía cuarenta y cinco años y las manos callosas de quien había trabajado tanto con herramientas como con armas. Sus ojos oscuros, típicamente sicilianos, recorrían el espacio con la evaluación fría de un profesional. Incluso atado y capturado, mantenía esa postura rígida que Stephano reconocía en los hombres de su padre: la dignidad brutal de quien había elegido vivir y morir por un código específico.Igor Petrov bajó las escaleras con pasos medidos, seguido por Liam

Los demás subieron las escaleras en silencio, sus pasos amortiguados por la urgencia de alejarse de lo que estaba a punto de suceder. Emma había sido la última en marcharse, su mirada encontrándose con la de Liam por un momento que pareció eterno. No había pronunciado palabra alguna, pero en sus ojos había visto todo lo que necesitaba saber: comprensión, dolor y una aceptación terrible de lo que él debía hacer.Ahora, solo quedaban dos hombres en el sótano transformado. Paolo Greco permanecía atado a la silla de metal, su respiración irregular creando pequeñas nubes de vapor en el aire frío. Las heridas de su captura habían dejado manchas oscuras en su camisa, pero sus ojos conservaban esa arrogancia siciliana que parecía tallada en piedra.Liam sostenía la pistola con silenciador que Igor había colocado sobre la mesa improvisada.

La luz del amanecer atravesaba las ventanas del salón cuando Igor desplegó los planos del Hotel Hilton sobre la mesa de roble. Había dormido dos horas en los últimos tres días, pero su mente funcionaba con la precisión mecánica de quien había planeado operaciones en zonas de guerra donde un error significaba muerte instantánea.Rachel Kim—porque así se llamaba realmente, no Sarah Martin—permanecía junto a la ventana, su postura rígida delatando años de entrenamiento militar. Había llegado una hora antes con información que cambiaba todo el panorama.—Suite presidencial, piso veinticinco —dijo sin preámbulo, su voz desprovista de la calidez fingida que había usado durante semanas—. Don Vidal llegó hace cuarenta y ocho horas con doce hombres. Profesionales. Ex militares, probablemente mercenarios europeos.Igor

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