Victor Westbroke yacía inmóvil en la cama de la UCI, con el cuerpo marcado por las intervenciones médicas. Tres unidades de sangre O negativo bombeaban por tus venas, reemplazando la que habías perdido en el muelle de carga. El equipo quirúrgico había trabajado durante dos horas para reparar el daño: el cuchillo te había cortado entre la quinta y la sexta costilla, te había arañado el diafragma y se había detenido a un pelo del hígado. Otro centímetro más y se habría desangrado antes de que el equipo de traumatología pudiera llevarlo al interior.El respirador respiraba por él ahora, un tubo en su garganta hacía el trabajo que su pulmón perforado no podía hacer por sí solo. Los monitores controlaban su frecuencia cardíaca, su presión arterial, su saturación de oxígeno, todos los números que separaban la vida de la muerte. Tu cirujana había utilizado la palabra «crítico» tres veces durante su informe. «Estable», una vez. «Afortunado», ni una sola vez.Scarlett estaba sentada en una sil

Cuatro días después del apuñalamiento, Víctor abrió los ojos. Clara estaba sentada en la silla junto a su cama, con el teléfono en posición para capturar el momento. Había estado allí todas las horas de visita desde su actuación viral, asegurándose de que todas las enfermeras, todos los médicos y todos los guardias de seguridad fueran testigos de su devoción. «¿Victor? Cariño, ¿puedes oírme?». Sus ojos se movieron lentamente, luchando por enfocar a través de la neblina de la morfina. El tubo de respiración le habían quitado ayer, dejándole la garganta en carne viva. «Scar...». La palabra salió como un susurro. La sonrisa de Clara se iluminó. «Sí, yo también tengo miedo. Pero te vas a poner bien...». «Scarlett». Ahora más claro. Insistente. Giró la cabeza hacia la puerta. «¿Dónde está... Scarlett?». La sonrisa se congeló en el rostro de Clara. «No, cariño. Soy yo. Clara. Tu prometida. La madre de tu hijo». «Scarlett». Intentó incorporarse, haciendo un gesto de dolor. «Ne

La llamada llegó a las 6 de la mañana. Scarlett todavía estaba en la cama cuando sonó el teléfono, con el brazo de Mason rodeándole la cintura de forma protectora.—¿Hola?—¿Sra. Westbroke? Soy el Dr. Rivera, del Mercy General. Le llamo por su esposo.Scarlett se incorporó y Mason se puso inmediatamente en alerta a su lado. —¿Qué pasa?—Su estado ha empeorado durante la noche. La herida de arma blanca ha desarrollado una infección grave. Lo hemos trasladado de nuevo a cuidados intensivos. ¿Puede venir al hospital?—Estaré allí en veinte minutos.Mason ya se había levantado de la cama y se estaba vistiendo. —¿Qué ha pasado?—Una infección. Lo han vuelto a trasladar a la UCI. —A Scarlett le temblaban las manos mientras se vestía—. Mason, ¿y si muere? ¿Y si...?—No. Aún no sabemos nada. —Le entregó una chaqueta—. Vamos al hospital.El trayecto hasta el hospital se le hizo interminable. Scarlett miraba por la ventana, con la mente acelerada pensando en los peores escenarios posibles. Víct

La conferencia de prensa se transmitió a las 10 de la mañana en todas las principales cadenas de noticias.Felipe Westbroke se encontraba en las escaleras del juzgado con su traje azul marino de 5000 dólares, flanqueado por tres abogados que formaban una muralla de costosa credibilidad. El sol de la mañana iluminaba perfectamente su cabello plateado. Alguien se había asegurado de que la iluminación fuera ideal.Scarlett observaba desde la oficina de Mason, con su café sin tocar enfriándose en la mesa entre ellos.«Tras una exhaustiva investigación independiente», dijo Felipe, con una voz que transmitía una autoridad absoluta, «hemos determinado que la Sra. Clara Anderson no tuvo participación alguna en el ataque a mi hijo. El hombre arrestado en relación con este caso, Rico Morales, ha declarado bajo juramento que nunca ha conocido a la Sra. Anderson y que no tiene conocimiento alguno de ella».La taza de café se le resbaló a Scarlett de la mano. Mason la atrapó antes de que cayera al

Felipe Westbroke permanecía junto a la ventana de su estudio, observando el amanecer sobre la ciudad. Cuarenta años había pasado aprendiendo a controlarla. Detrás de él, tres teléfonos vibraban con actualizaciones nocturnas.Victor estaba asegurado. Instalación privada en Connecticut, sedado, monitoreado. El director le debía un favor a Felipe por un juicio de negligencia médica enterrado. La lealtad salía barata cuando eras dueño de los secretos de la gente."¿Señor Westbroke?" Gerald Hastings apareció en la entrada. "Papeles de divorcio entregados. 5:43 de la mañana.""¿Respuesta?""Nada todavía. No ha salido del edificio de Blackwood. La policía está esperando abajo.""¿Y la conferencia de prensa?""8 de la mañana. Todas las cadenas confirmadas. La narrativa está lista."Felipe se dirigió a su escritorio. Archivos más antiguos lo esperaban allí. Más peligrosos."¿La mujer Santos?"Gerald se movió incómodo. "Localizada. Su apartamento en Queens. No ha salido desde ayer."Felipe abri