La clínica del piso veintitrés olía a desinfectante y a ese aroma artificial a lavanda que intentaba, sin éxito, crear una atmósfera de calma en un espacio diseñado para la invasión metódica de la privacidad. Cassandra estaba sentada en una de las sillas de cuero beige frente al escritorio de la doctora Mónica Salazar, con las manos entrelazadas sobre el regazo y la mandíbula tensa mientras esperaba los resultados del panel hormonal completo que le habían realizado tres días atrás. Sebastián ocupaba la silla contigua, su postura rígida y su mirada fija en la doctora con una intensidad que rayaba en la hostilidad contenida.La doctora Salazar revisaba una carpeta de documentos con la eficiencia clínica de quien ha realizado esta misma presentación docenas de veces, su rostro impasible mientras sus ojos recorrían las cifras y gráficos que determin

La puerta del apartamento del piso ocho se abrió a las ocho y cuarenta y tres de la noche con un sonido que Cassandra había aprendido a reconocer en las últimas semanas: el clic metálico seguido por el silencio expectante que precedía a las visitas no anunciadas pero inevitables en un espacio donde la privacidad era un concepto obsoleto. Ella estaba en la pequeña cocina-sala, preparando té de manzanilla que sabía que no bebería, cuando escuchó los pasos que no eran de Sebastián. Demasiado ligeros. Demasiado seguros. Demasiado calculados.Damián Blackwood entró con la misma elegancia contenida que había desplegado en cada encuentro durante las últimas tres semanas, vestido con un traje gris oscuro que le sentaba como si hubiera sido diseñado específicamente para él. Probablemente lo había sido. Llevaba una carpeta de cuero marrón bajo el b

La oficina del piso veinte olía a cuero caro y a ese tipo de poder que no necesitaba anunciarse porque impregnaba cada superficie, cada ángulo calculado del espacio diseñado para recordarle a cualquier visitante su posición en la jerarquía corporativa de Fontaine Industries. Cassandra estaba sentada en una de las sillas de respaldo alto frente al escritorio de caoba oscura, con las manos entrelazadas sobre su regazo en un gesto que pretendía transmitir calma pero que en realidad ocultaba el temblor que amenazaba con traicionarla. Fischer estaba de pie junto a la ventana panorámica que ofrecía vistas de la ciudad, su silueta recortada contra el cielo gris de la mañana como una sombra que observaba sin juzgar pero catalogando cada micro-expresión, cada cambio en la respiración de la mujer que había pasado las últimas cuarenta y ocho horas diseñando una estrategia desesperada para recupera

La semana siete del embarazo llegó con la sutileza de un martillo contra cristal. Cassandra despertó a las cinco y cuarenta y tres de la mañana con una náusea tan intensa que apenas tuvo tiempo de llegar al baño antes de que su estómago se rebelara violentamente contra el contenido inexistente de la noche anterior. Nada salió excepto bilis amarga que quemó su garganta y la dejó jadeando sobre el inodoro, con las manos aferradas al asiento mientras su cuerpo se convulsionaba con arcadas secas que parecían no tener fin.Sebastián apareció en el umbral de la puerta treinta segundos después, descalzo y con el cabello revuelto por el sueño interrumpido. No dijo nada. Simplemente se arrodilló detrás de ella, recogió su cabello con una mano y apoyó la otra en su espalda, trazando círculos lentos que eran más reconfortantes de lo que Cassandra es

La oficina del piso dieciséis olía a café recalentado y al ambientador cítrico que se activaba cada hora con la regularidad implacable de todo lo que Fontaine Industries controlaba. Sebastián estaba frente a su computadora, revisando análisis farmacológicos que había dejado de importarle hacía meses, cuando la puerta se abrió sin el previo aviso de un golpe cortés.La mujer que entró tenía aproximadamente treinta y dos años, aunque su porte sugería la confianza de alguien que había dominado el arte de parecer perpetuamente en control. Era rubia, con ese tono dorado que podía ser natural o el resultado de un estilista extremadamente competente. Vestía un traje sastre color marfil que probablemente costaba más que el salario mensual de la mayoría de los empleados del edificio, y sus tacones resonaron contra el suelo con la precisión