—Pero ¿de verdad? Sé cómo te trato, Becks... A veces me odio por ello —si había alguna duda persistente en mi interior, se esfuma cuando veo la disculpa en su rostro. Mi mente se llena de preguntas, empezando por la forma en que su pulgar dibuja círculos en mis nudillos. Rivaliza con cómo voy a ser capaz de apartar la mirada de su pecho desnudo, la manta se ha acumulado en su cintura cuando se ha sentado, apoyándose en el codo. Más hilos de tinta cubren su cuerpo por todas partes, y desearía poder pasar eternidades memorizándolos—. Me gustas, sabes, eres muy bueno conmigo.—Dios, Harry, ¿qué tan borracho estás?—No estoy tan borracho, Becks. Es que... nunca he tenido el valor de hacer nada de esto —reflexiona en voz alta, apartando los ojos de mí por un momento demasiado largo—. Lo digo en serio, me gustas.—¿Hacer qué, Harry? —son lentos y calibrados. Creo que debería ganar un premio por lo que retengo, pero cuando retrocede y me siento en el borde de su cama, ya no. He dado el paso,
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