Esa noche estaba por quedarme dormida cuando escuché el clic suave de la cerradura.¿Lorenzo había vuelto?Me quedé inmóvil, de pie junto a la puerta, atenta a los ruidos apagados que venían de la cocina.Últimamente lo hacía seguido: entraba sin avisar, se entretenía un rato cocinando y luego salía corriendo con lo que había preparado.Una vez, al sentir el aroma dulce que salía del horno, pensé que era una sorpresa para mí.—¿Qué haces? —pregunté, acercándome con curiosidad.Sin levantar la cabeza, empacaba a toda prisa unas tartaletas de limón recién horneadas.—Chiara dijo que se le antojaron.Las acomodó con cuidado y hasta les puso un moño bonito.—Tengo hambre —admití, mirando aquellas tartas doradas mientras se me hacía agua la boca.Él se detuvo un segundo, como si recordara que yo también las adoraba.—¿Quieres que le pida a Ana que te prepare algo? ¿O mejor pedimos afuera?Esa noche, cuando se fue, Ana me sirvió un plato de pasta... tan salada que me dejó un sabor amargo en

Perspectiva en Tercera Persona—¿¡Qué carajos dijiste!? ¿A qué demonios fue a meterse?El corazón de Lorenzo se encogió con una angustia brutal, un nudo que le apretaba el pecho por dentro. La sensación de asfixia lo golpeó de lleno.Un segundo después, su celular empezó a vibrar sin parar. Lo sacó de inmediato, con la mirada cargada de esperanza.¿Y si era... Victoria?Pero no, era Chiara.Antes, ver su nombre le daba una mezcla rara de resignación y lástima. Ahora no sentía más que fastidio... y un vacío insoportable.—Lorenzo —la voz de Chiara sonaba demasiado alegre para el momento—. Me enteré de que la boda tuvo un problema...Las sienes le latían con fuerza, a punto de estallarle. Alzó la vista: los invitados lo miraban sin pudor, ansiosos por ver cómo terminaba todo.—Chiara, ahora no tengo tiempo...—¡Yo puedo arreglarlo! —lo interrumpió, exaltada—. Ya estoy en la puerta de la iglesia. La familia Russo no puede quedar en ridículo. Yo puedo...Lorenzo cortó la llamada de golpe.

Siete años después, en el Centro Financiero Internacional de Milán, crucé el salón del brazo de mi padre.Al cruzar el salón, entendí que ya nadie dudaba: yo era la líder indiscutida del norte.Madonna Vitale, así me llamaban ahora.Sentí un cosquilleo en la palma: era Angelo, con su manita suave, buscando mi atención.Sonreí y despeiné con ternura su cabello oscuro.—¿Qué pasa, mi angelito?—Mamá —susurró con una seriedad rara en un niño—, ese hombre no deja de mirarte.Seguí su mirada hacia un rincón en penumbras: Lorenzo Russo.Se veía avejentado, sin el porte arrogante de antes. A su lado, Chiara se aferraba a su brazo, observándome con recelo.Retiré la vista con calma, indiferente.—No importa, ignóralo.Pero Lorenzo se acercó. Le apartó de un manotazo la mano a Chiara, que intentaba detenerlo, y avanzó tambaleante, apestado a alcohol.—Victoria... —su voz temblaba, cargada de emoción contenida—. Han pasado siete años...Lo miré fríamente. Guardé silencio.—Vuelve conmigo —implor

Pasaron algunos años más. Durante la ceremonia de premiación del Concurso Internacional Juvenil de Innovación Tecnológica, Angelo subió al escenario con un traje impecable.Cuando recibió el trofeo de oro, la sala entera estalló en aplausos.—Señor Vitale —dijo el presentador con una sonrisa, acercándole el micrófono—, ¿quiere compartir unas palabras con nosotros?Angelo sostuvo el micrófono con firmeza. Su voz sonó clara, serena, llena de convicción:—Gracias a mi madre. Ella es mi ejemplo a seguir.Aplaudí con una sonrisa, justo cuando la pantalla de mi celular se iluminó con una noticia:"La familia Russo del sur de Italia, acosada por deudas, liquida sus negocios principales. El Don, Lorenzo Russo, fue visto discutiendo acaloradamente con su esposa."La nota venía acompañada de una foto tomada a escondidas: Lorenzo, desaliñado, con la barba crecida y la mirada perdida. Chiara, en un vestido arrugado y manchado, gritándole con furia.Deslicé el dedo y cerré la noticia sin inmutarme.