Me sequé las lágrimas y miré el cielo plomizo tras la ventana. El otoño en Manhattan seguía, como siempre, frío y gris.Sonó el teléfono: era Vincenzo.—Isabella, ¿otra vez vas con mi padre a quejarte? —escupió—. Con Sienna por fin teníamos un rato a solas y lo arruinaste. Te advierto: si te metes donde no te llaman, te cancelo todas las tarjetas de crédito.Antes, me habría disculpado por reflejo, aunque no fuera mi culpa. Esta vez contesté sin emoción:—Haz lo que quieras.Hubo un silencio. Mi frialdad lo desconcertó, pero enseguida se rió.—No juegues conmigo, Isabella. Mientras sigas siendo la señora Moretti, tengo cien maneras de destrozarte.Sus métodos ya me eran conocidos.La primera vez que lo descubrí con otra, fui tan ingenua que creí que el viejo padrino, Renato, pondría orden. Lo único que conseguí fue la represalia de Vincenzo.Usó la vida de mi madre para chantajearme. Me obligó a arrodillarme en el balcón, a diez grados bajo cero, y a abofetearme una y otra vez hasta de

No supe cuánto tiempo pasó hasta que los gritos de Vincenzo y su padre me arrancaron del sopor. Cuando abrí los ojos, estaba de nuevo en la cama fría del hospital.Al verme despertar, Vincenzo pareció aliviado; enseguida miró a su padre con fastidio.—¿Esta es la “buena esposa” que me escogiste? Sale de noche y se va a una cita con un galancito.Renato temblaba de rabia.—¿Qué cita? ¿Sabes a dónde fue Isabella ayer?Los interrumpí con firmeza:—Padre, ya pasó.Renato leyó en mis ojos el cansancio y la determinación, y bajó el tono.Vincenzo, en cambio, hizo un gesto desdeñoso.—Ya despertó. Aquí ya no pinto nada. Sienna me está esperando. Me voy.—¡Te me paras! —tronó el viejo—. Hoy haz lo que quieras, pero mañana vuelves a mi casa con Isabella.Antes de que terminara, Vincenzo ya había desaparecido por la puerta. Renato soltó un largo suspiro y me extendió un documento.—Es el acuerdo de divorcio. Ya lo arreglé todo. Lo firmas y su matrimonio se acaba.—Isabella, mañana es el funeral

Vincenzo se quedó solo en la esquina vacía. El cigarro se le consumió entre los dedos y ya ni lo sentía. Levantó la mirada al cielo indiferente de Nueva York y, de golpe, entendió: la mujer que alguna vez lo curó con ternura ya no iba a volver.Enloqueció activando la maquinaria del clan Moretti: bloqueó aeropuertos y puertos, rastreó hospitales y sistemas de transporte, revisó salidas del país, incluso intervino las cuentas de mis familiares y amigas.Pero se le olvidó algo: yo nunca fui la “niña dócil” que él inventó.No era su apéndice. Mucho menos su juguete.Diez años atrás me había metido en la sombra para salvar a mi madre; diez años después, fui yo quien cortó cada hilo y salió de ese mundo.Para entonces, Renato seguía en coma y la cuenta del hospital ya iba en siete cifras. La empresa temblaba por los arranques de Vincenzo: la acción se desplomaba, los accionistas lo acorralaban y dentro de la organización corría el rumor de que “debía hacerse a un lado”. Perdió el apoyo del

El taxi cruzó las calles brillantes del centro. Me recargué en el asiento trasero; el sol se filtraba por el vidrio y me acariciaba la cara, pero yo ya estaba anestesiada a ese calor. La verdadera calidez se había ido, enterrada con mi madre y con mi bebé.El conductor, un señor mayor, me miró un par de veces por el retrovisor y dijo:—Joven, no mire atrás. Mire hacia adelante.Me dijo lo que yo pensaba: mirar hacia adelante.Tres días después, el mundo financiero de Nueva York estalló. Había muerto el patriarca de los Moretti, y su testamento sacudía a todos: dejaba los activos y acciones clave a su exnuera, Isabella; a Vincenzo, el heredero, solo le tocaban un 2 % marginal y una casa de campo que a nadie le importaba.La prensa cercó la mansión. En las fotos de los paparazzi, Vincenzo llevaba una gabardina negra y la barba crecida; sentado en los escalones de piedra, bebía whisky a tragos largos, con la mirada vacía. Había caído del poder absoluto al vacío.“El hijo repudiado de los