O tempo que separa um suspiro da morte e um suspiro da vida é menor do que um piscar, e ainda assim cabe um mundo inteiro ali dentro.A tocha descia. O brilho laranja lambeu o ar, pronto para devorar a madeira e a palha da pira. Beatrice sorriu com os dentes fechados, já sentindo o poder da escolha da alcateia correr por suas veias, ela era a nova alfa. E então, de repente, parou. Não porque ela quis. Mas porque uma mão segurou seu pulso no ar.Uma mão quente, firme, real.O jardim inteiro perdeu o chão. As cabeças se voltaram num movimento só, enquanto os olhos se arregalaram todos juntos, todos surpresos. Trash parou de gritar e se debater, e Liza encarou a pira com a boca entreaberta, desacreditada.A mão apertou mais, Beatrice soltou um “ah” fraco, e, finalmente, olhou para quem a prendia.Killer.Estava sentado, suado, respirando, os olhos vermelhos faiscando como fogo vivo, os cabelos colados na testa. A faixa clara do pescoço tinha escorregador quando ele levantou, e sua pele

O cheiro de sangue ainda estava por toda parte quando Trash veio até ele. Todos ainda encaravam a cena diante deles abismados, com olhos arregalados e em completo silêncio.— Onde ela está? — perguntou de novo, agora com um quase rosnado.— Depois que você… caiu — Trash engoliu seco, não conseguiu dizer “morreu” —, Van Smaill levou a Melia e Juno pra Obsidian. A gente perdeu as duas, já fazem três dias.Por um momento, o chão sob os pés do alfa tremeu, mas Killer continuou firme.— Três dias é tempo demais. — A voz saiu baixa, como se falasse com a própria veia. — Vamos nos organizar e, em, no máximo, dois dias, vamos para fronteira. — Virou o rosto para Trash. — Você, vem comigo.— Vamos, temos muito pra conversar — Trash respondeu sem teatro.Liza aproximou mancando, estendendo a mão para Killer com um sorriso.— Bem-vindo de volta, alfa***O Conselho se reuniu às pressas no grande salão da mansão, os anciãos olhavam para baixo, envergonhados com o retorno do verdadeiro alfa e com

— Não… Killer…E o nome dele foi o suficiente para incendiar um lugar de sua mente que ela nem sabia que existia. Ondas invisíveis se abriram do peito de Melia, atravessaram a pele, foram bater no teto, voltaram. A loba dentro dela, exausta, envenenada, mas viva, se ergueu do lugar onde tinha sido amarrada. Um brilho prateado emanou de sua pele, começando pelas mãos, então sumiu e voltou mais forte, como lua emergindo de nuvem.Smaill encostou os dentes na pele dela e sentiu dor como se estivesse se queimando.Era repulsa, uma espécie de choque que atravessou o maxilar dele e estourou no peito, empurrando-o um passo para trás, como se o próprio corpo de Melia tivesse nojo dele, o recusasse.As servas encararam com os olhos arregalados, os guardas desviaram o olhar..— O que… — Smaill levou dois dedos ao próprio peito, procurando um machucado, um sinal do que foi aquela dor qualquer coisa, mas não tinha nada.Melia arfou, o corpo inteiro arrepiado, o instinto de loba se agitando por b

Melia não voltou pro harém. O quarto de Smaill parecia um santuário de pedra e silêncio: cortinas grossas, tapetes que abafavam os passos, uma janela com grades tão bem desenhadas que pareciam ornamento. Ela estava deitada de lado, olhos entreabertos, o corpo pesado por dentro. Smaill ficava perto, como quem guarda troféu ao alcance da mão. Ele murmurava vez ou outra, a tocava, desenhava a marca recém queimada na pele com os dedos sem se importar se doeria em Melia. — Sua resistencia é bonita — comentou em dado momento, quase distraído, sentando na beira da cama. — É forte, assim que a rainha de Obsidian deve, realmente ser. So preciso… Guiar sua força para o lugar certo. A mão dele passou pelo cabelo dela, alisando como se estivesse tentando domar um animal selvagem. Outra vez, passou os dedos pelo contorno do rosto e roubou um beijo ávido e curto, não de carinho, de posse. Melia virou o rosto, mas estava lenta. Smaill sorriu de canto, satisfeito com o tanto que o veneno conseguia

O quarto cheirava a medo e perfume, um perfume doce, sufocante, misturado ao aroma metálico do mata-lobos que pairava no ar como fumaça venenosa. Melia estava imóvel no centro do aposento, o olhar perdido em um ponto qualquer da parede, tentando ignorar o peso das mãos que a tocavam.As servas se moviam em silêncio, como sombras treinadas para não existir. Duas ajeitavam o vestido no corpo dela, um tecido vermelho como sangue fresco, colado à pele como se quisesse lembrá-la de que não havia mais fuga, com um grande decote feito para expor seu como corpo um trofeu do rei. A terceira penteava o cabelo escuro, puxando com força suficiente para fazer os olhos lacrimejarem.— O rei mandou que você ficasse perfeita — murmurou uma delas, sem encará-la. — Perfeita pra quê? — Melia perguntou, a voz rouca, quase um sussurro, lenta, ainda grogue por causa do veneno. — Pra se tornar a rainha de Obsidian.Ninguém respondeu depois disso.O vestido grudava em cada curva do corpo, marcando-a com a